Glorreiche Missgeschicke und nasse Füße: Rannulfs Überlebensmemoiren

„Lebenszeichen nach Funkstille – direkt in den Dreck“

Es sollte ein ruhiger Nachmittag werden – ein Turm, ein Blick, ein bisschen Funkstille.

Hätte ich wissen müssen, dass schon der erste Punkt scheitert.

Ein altes Funksignal aus den Hügeln nordöstlich von Sinystok.

Ein leerstehender Wachturm.

Ein paar Minuten Ruhe und ein schöner Ausblick – das war der Plan.

Rannulf hatte die oberste Plattform fast erreicht, als eine der morschen Sprossen beschloss, sich aus dem aktiven Dienst zu verabschieden.

„Na herrlich“, murmelte er, bevor ihn die Gravitation überredete, den Rest des Aufstiegs in freiem Fall zu absolvieren.

Er schlug hart auf. Rappelte sich benommen hoch. Und tat, was jeder gestandene 501st-Veteran tun würde:

Den Schmerz ignorieren, leise fluchen und weiterziehen.

Doch ein paar Stunden später wurde das Atmen schwer. Sein Blick verschwamm.

Jeder Schritt war ein Kampf – als würde ihm jemand mit einem Ziegel rhythmisch in die Seite drücken. Fast höflich - Fast.

Rannulf ruhte sich kurz aus. „Ne Prellung ist schlimmer als was Gebrochenes“, redete er sich ein, stand wieder auf – und setzte seinen Weg Richtung MB Tisy fort.

Ein einfacher Marsch. In der Theorie.

Doch je länger er lief, desto schwerer wurden seine Beine.

Jede Pause brachte weniger Erholung und mehr Atemnot.

„Ich bin vielleicht nicht mehr taufrisch – aber wie ein Geriatriepatient auf Speed sollte ich mich eigentlich nicht fühlen...“ murmelte er.

Er hielt an, stützte die Hände auf die Knie, keuchte.

„Vielleicht doch nicht der richtige Tag für ’ne Nordtour…“

Eine verfallene Jagdhütte kam wie gerufen.

Er schleppte sich hinein, schob den alten Schlafsack aus dem Rucksack und murmelte:

„Morgen geht’s bestimmt besser…“, und log sich selbst in den Schlaf.

Am nächsten Morgen: Hämmernder Kopfschmerz.

Jeder Schritt fühlte sich an, als hätte er WeizenWarrior auf den Schultern – in voller Ausrüstung, mit M300, Ghillie, und einem Rucksack voll Steine...

…und einem schlecht gelaunten Igel.

„Wenn das Altern ist, will ich mein Geld zurück“, murrte er.

Trotzdem: Sachen gepackt. Weitergeschleppt. Schritt für Schritt.

Das Tempo sank. Die Pausen stiegen. Das gefühlte Alter näherte sich bedenklich geologischen Zeitspannen.

Doch wie immer war das Funkgerät stumm – wer gibt schon gern zu, dass er Hilfe braucht?

Bis es nicht mehr ging.

Rannulf sackte neben einem Baumstumpf zusammen, das Atmen flach, die Sicht verschwommen.

„Hätt’ ich mal besser auf mein Gefühl gehört... oder wenigstens auf The Mighty Quin , als der meinte: ‚Allein losziehen ist wie ohne Hose durchs Brennnesselfeld.‘“

Er griff zum Funkgerät, zögerte kurz und flüsterte:

„Rannulf hier… Ich glaub, ich hab was... innen drin... kaputt gemacht.“

Sgt. Kraechz meldete sich umgehend – gewohnt trocken:

„Was ist passiert, Kräächzzz?“

Rannulf erklärte kurz das Malheur.

„Gefallen? Hast du das Gehen-Modul deines Hirns deinstalliert?“

Pause.

„Bleib wo du bist. Wir schicken The Mighty Quin mit einem Trupp. Und wehe, du stirbst vorher – Quin fährt ungern umsonst.“

Kurz darauf: quietschende Reifen, schnaubender Motor, sarkastische Flüche – Quin war da.

„Was hab ich dir gesagt? Keine Turmklettereien ohne Hirn! Und jetzt atme mal tief durch – ach warte, lieber nicht.“

NecrosiS versorgte ihn notdürftig, während Quin mit gewohntem Elan durch das Gelände bretterte.

Bei jedem Schlagloch grummelte Rannulf:

„Machst du das mit Absicht oder war die Straße wieder dein Erzfeind, Rambo?“

Am HQ angekommen wartete bereits Sarafiya_Nici , Arme verschränkt, Blick kritisch.

„Du siehst aus, als hätte dich ein wütender Elch überrannt. Zweimal. Von innen.“

Sie bugsierte ihn direkt auf die Krankenstation. Erste Diagnose:

„Innere Blutung. Milz angerissen. Lunge abbekommen. Klassischer Rannulf. Immer für’s große Drama zu haben.“

Rannulf murmelte im Halbschlaf:

„Sag dem Boden, er hat gewonnen... diesmal.“

Als er wieder zu sich kam, blickte er in die bekannten Gesichter seiner 501st.

Ja – die Truppe, auf die man zählen und sich verlassen kann.

Jeder einzelne wünschte Rannulf gute Besserung.

Nach einer Weile hörte man im Hintergrund Nici sarkastisch sagen:

„Normal würde man sagen, es war fünf vor zwölf – aber für unseren Großmeister der Tollpatschigkeit war’s eher fünfzehn nach. Die Party ist vorbei. Er muss sich ausruhen.“

Ende:

Er überlebte natürlich – mit einer ordentlichen Narbe, einem neuen Respekt vor Höhen, und der festen Überzeugung, dass er Wachtürme künftig nur noch aus sicherer Ferne mit dem Fernglas begaffen würde.

Danksagung:

Zum Schluss möchte ich mich herzlich bei der gesamten 501st bedanken – für die aufmunternden Worte, die guten Besserungswünsche und den unerwarteten, aber absolut stilvollen Blumenstrauß (wer auch immer dafür verantwortlich war – ich verdächtige Sarafiya_Nici).

Es tut gut zu wissen, dass selbst in einem zerfallenden Land wie Chernarus Kameradschaft, schwarzer Humor und ein bisschen Menschlichkeit noch ihren Platz haben.

Danke, dass ihr mir zeigt, dass man selbst mit angeknackster Gesundheit nicht allein ist.

Bis dahin: Bleibt wachsam, bleibt zäh… und meidet morsches Holz.

Euer

Rannulf

„Zielwasser ist kein Ersatz für Menschenverstand“

Es war ein Tag wie jeder andere in Chernarus – was im Klartext heißt: grau, gefährlich, und mit einer gesunden Wahrscheinlichkeit, dass irgendetwas explodiert. Die heutige Patrouille bestand aus einem bewährten Team: The Mighty Quin , NecrosiS , ThunderGod und Sarafiya_Nici . Ziel war eine kürzlich entdeckte Absturzstelle Nord-Westlich von Klyuch.

„Sieht aus wie dein letzter Landeversuch, Quin“, murmelte NecrosiS beim Anblick des rauchenden Wracks.

„Witzig“, grinste Quin. „Meine Landungen hinterlassen wenigstens keine Krater. Meistens.“

Die Gruppe sicherte das Gelände, durchsuchte das Wrack – medizinische Vorräte, ein paar Munitionskisten, und ein halbverkohlter Plüschbär, den ThunderGod mit einem stillen Seufzen in den Rucksack stopfte.

„Geschenke für die Heimat“, brummte er trocken.

Der Rückweg verlief ruhig, die Stimmung gelöst. Der Himmel klarte auf, der Wind trug eine Mischung aus verbranntem Kerosin und verwesendem Zombiegewebe – fast schon idyllisch für Chernarus.

„Wetten, ich treffe den nächsten Zombie auf 50 Meter?“, verkündete Quin mit der Armbrust im Anschlag.

„Wenn du dabei nicht wieder deinen Schuh triffst, bin ich beeindruckt“, konterte Nici trocken.

Quin legte an, schoss – und traf. Zombie eins fiel. Dann zwei. Drei. ThunderGod begann mit monotonem Zählen: „Vier... fünf... sechs...“

Die Gruppe lachte, witzelte, der Weg wurde zur Schießbude – bis Quin zum siebten Bolzen griff. Gedankenverloren, wie so oft, zog er einen aus dem Köcher und lud nach, ohne hinzusehen.

Es war der Explosivbolzen!

Der Schuss war präzise. Die Wirkung… ebenfalls. Der Zombie wurde dezent überbewertet – denn die eigentliche Explosion war episch.

NecrosiS wurde gegen einen Baum geschleudert. Nici flog mit einem lauten Fluch in einen Graben. ThunderGod ging hustend zu Boden.

Und Quin? Stand inmitten der Rauchwolke, mit zerzausten Haaren, verrußtem Gesicht – und einem kleinlauten „…Ups.“

„BIST DU NOCH GANZ DICHT?!“, schrie Nici, während sie sich aus dem Graben kämpfte – rußverschmiert, ein Splitter in der Schulter.

„Ich… dachte, das wär ein normaler Bolzen…“, stammelte Quin.

NecrosiS ächzte: „Ich glaub, meine Milz hat das Handtuch geworfen...“

ThunderGod röchelte: „Zählt das noch als Fernkampf oder war das schon angewandte Pyrotechnik?“

Zurück im HQ war die Diagnose eindeutig: Zwei Schwerverletzte, ein Leichtverletzter – und ein Kommandeur mit einem gewaltigen Disziplinarproblem.

Wenig später stand Quin vor Sgt. Kraechz – und zu seinem Leidwesen auch vor Marschall Rannulf, der sich höchstpersönlich aus seinem Krankenbett geschleppt hatte. Mit Tee. Und Notizblock.

Krächz krächzte gewohnt trocken: „Quin... du und Explosivbolzen. Wieder mal. Willst du deine Lizenz zum Durchdrehen nicht einfach rahmen lassen? KRÄÄHHH!“

Rannulf seufzte und blätterte in seinem Notizblock. „Zweiter Vorfall in einem Quartal. Früher hast du nur Zombies in die Luft gejagt. Jetzt triffst du unser eigenes Team. Fortschritt auf Rannulf-Art.“

„Ich... hab verwechselt...“, murmelte Quin.

„Ja. Und ich sehe aus wie ein olympischer Stabhochspringer“, sagte Rannulf. „Beides endet im Krankenhaus.“

Krächz trat näher und schnarrte: „Strafbataillon 501. Grundausbildung. Latrinen. Stiefel. Kartoffeln. Wenn du Glück hast, darfst du irgendwann ein Funkgerät tragen. Ohne Batterie. KRÄÄÄHH!“

„Und kein Zielwasser mehr. Auf unbestimmte Zeit“, ergänzte Rannulf, während er an seinem Tee nippte.

„Verstanden, Sir… Sirs.“

Rannulf hob noch einmal die Braue. „Ach, und Nici hat dir schon einen Eimer Putzwasser bereitgestellt. Zehn Paar Stiefel. Und NecrosiS meinte, er möchte demnächst im Schlamm tanzen – mit dir als Putzkraft.“

Krächz grinste schmal. „Willkommen im Klub. KRÄÄÄHH.“

Quins resigniertes Fazit: „Ich wollte doch nur ein bisschen Spaß...“

Nicis Antwort: „Dann geh in den Zirkus. Aber ohne Waffen.“

Ende:

Quin lernt nun Demut, Geduld – und dass man bei der Armbrust immer zweimal hinschauen sollte.

Besonders, wenn Hauptmann Nici zusieht…

und der Marschall Notizen macht.

„Koordination, Kameradschaft und kleine Katastrophen – Patrouille mit allem Drum und Dran“

Wenn man als Marschall der 501st morgens mit dem Funkgerät in der Hand, einem halbleeren Teebecher in der anderen und dem Befehl „Wir erweitern die Patrouillen von Novo nach Tishina“ geweckt wird, dann weiß man: Der Tag wird nicht langweilig.

Ziel war es, einen sicheren Korridor für Überlebende zu schaffen, die auf der Route zwischen Novo und Tishina unterwegs sind – also eine Strecke, auf der bislang eher die Räuber patrouillierten. Gleichzeitig diente die Mission als Manöverübung zur Navigation und Gefahreneinschätzung.

Die achtköpfige Truppe wurde dafür absichtlich in zwei Gruppen geteilt, um sich zu einem festgelegten Rendezvous-Punkt wieder zusammenzufinden – ein Test für Funkdisziplin, Kartenlesefähigkeit und Nervenstärke. Oder, wie ThunderGod es nannte: „Eine Schnitzeljagd mit realer Todesgefahr – Classic Chernarus.“

Dank koordinierter Bewegung und nur zwei kleineren Debatten darüber, was „süd-südwestlich vom Funkmast“ genau bedeutet, trafen wir uns wie geplant kurz vor Tishina. Dort wurden wir von den VCU-Kameraden Butzemann und die Legändere Tishina bewohnerin DagiWeh begrüßt – mit typischer Höflichkeit, einem Hauch Argwohn und einem Schuss misstrauischem Humor.

Wir nutzten den Moment, um ein fast vollständiges Teamfoto zu machen – mit Helm, ohne Lächeln, dafür mit Haltung. Unser Koch fehlt zwar immer noch wegen Heimaturlaub, aber immerhin roch niemand mehr nach verbrannten Wolfswürstchen.

Ein besonderer Moment war die Aufnahme von WeizenWarrior in die Wölfe von Chernarus. Nach seiner wiederholten Tapferkeit und loyalen Diensten wurde seinem Antrag auf Aufnahme stattgegeben. Er darf sich nun offiziell Wolf nennen – Pelz nicht inbegriffen.

Auf dem Rückweg stießen wir auf einen allein reisenden Überlebenden, der uns höflich um Begleitung bat. Wir nahmen ihn mit – Chernarus kann tödlich sein, besonders mit leeren Magazinen.

Doch da war ja noch etwas: The Mighty Quin , unser temporärer Bewohner des Strafbataillons 501, war ebenfalls Teil der Truppe. Gelegenheit genug für eine traditionelle Strafmaßnahme. Der Spießrutenlauf stand an. Alle – Rekruten, Wölfe, sogar der Mitreisende – wurden eingebunden. Nici kommentierte trocken:

„Disziplin lernt man nicht im Sitzen. Es sei denn, man sitzt auf einem sehr unbequemen moralischen Stachel.“

Nach etwas Staub, viel Schweiß und einem schreienden „Aua, das war mein gutes Schienbein!“ von Quin, ging’s weiter nach Novo. Der Überlebende wurde sicher an seinem Ziel abgeliefert – im Gegensatz zu Quin, dessen Stolz irgendwo bei Kilometer acht lag.

Fazit:

Eine erfolgreiche Patrouille.

Eine improvisierte, aber wirkungsvolle Manöverübung.

Ein Neuzugang bei den Wölfen.

Ein geretteter Überlebender.

Eine vollzogene Bestrafung.

Und – man glaubt es kaum – kein einziger Unfall.

Ich habe fast Angst, was als Nächstes kommt.

Rannulf,

Marschall der 501st, leicht angeschwitzt, aber zufrieden

„Lagerkoller mit Kuchen – Rannulf und der Berg des Wahnsinns“

Rannulf kratzte sich am Kopf. Dann an der Stirn. Dann irgendwo in der Nähe seines Seelenfriedens. Vielleicht würde der Zettel beim dritten Mal Lesen ja endlich aufhören, so zu tun, als wäre er real.

War er nicht. Ein kalter Schauer lief ihm den Rücken runter. Nicht wegen Zombies, Banditen oder drohenden Granatensplittern. Nein. Diesmal war es schlimmer.

„An alle Horder und ambitionierten Chaosliebhaber… Butter bei die Fische!

Ihr wollt in einem Saustall leben? Kein Problem.

Ich räum euch gerne jeden Tag aufs Neue hinterher – ist ja nicht so, als hätten wir ’ne Zombie-Apokalypse am Hals.

Aber ernsthaft: Ist euch eigentlich klar, dass ich versuche, mit einem alten Notizblock, einer rostigen Brechstange und drei halb funktionsfähigen Funkgeräten eine ganze Kompanie zu verwalten?

Wir sind in Chernarus.

Jede Patrone zählt. Jeder Quadratmeter Stauraum ist heilig.

Aber ihr schleppt an, was andere Leute nicht mal mehr zum Sperrmüll bringen würden!

Kaputte Waffen – klar.

Rucksäcke voller Steine – warum nicht?

Aber was zum Teufel soll ich mit einem Grill, der zur Hälfte aus einem Gaskocher und zur anderen Hälfte aus einem Fahrrad besteht?

Gestern der Höhepunkt:

Ein halb gegessener Kuchen. Zwei Jahre alt.

Wirklich, wer zum Geier bringt einen Mumienkuchen ins Lager?

Der war härter als mein Helm. Ich hab drauf geklopft, und irgendwo in der Ferne hat ein Wachturm gewackelt.

Ich dachte, es wäre ein Versuch, mich umzubringen.

Oder eine neue Waffe.

(Was ehrlich gesagt kein schlechter Gedanke ist.)

Also hiermit offiziell:

Ich bin raus.

Ich fahr für ’ne Woche nach DeerIsle, trinke Kokoswasser aus Dosen und tu so, als gäbe es euch nicht.

Viel Spaß im Chaos. Möge der Gott des Inventars eurer Seele gnädig sein.

Gezeichnet – euer verzweifelter, überforderter, latent hysterischer:

Quartiermeister JJH

PS: Wer noch einen Teddy anschleppt, bekommt einen Schlafplatz im Munitionsschrank. Ohne Matratze."

Rannulf starrte den Zettel an wie ein Mann, der gerade erfahren hat, dass seine Vorratskammer nur noch aus drei Dosen Katzenfutter und einer Gurke besteht.

Dann hob er langsam den Blick.

Vor ihm türmte sich das Lager.

Eine chaotische, wankende Monumentalinstallation aus allem, was keinen Platz mehr in der Welt hatte.

Helme ohne Innenfutter.

Kabel, die vielleicht mal Strom gesehen haben.

Ein einzelner Rollschuh.

Und oben drauf: ein Teddy mit Augen so leer wie Rannulfs Hoffnung.

In diesem Moment kam Itaris in den Gang geschlendert.

Lässig. Unschuldig. Gefährlich.

Er klopfte Rannulf auf die Schulter und grinste:

„Na Chef, viel zu tun?“

Dann – ohne Eile, ohne Reue – öffnete er seinen Rucksack und entleerte dessen gesamten, erschreckend glitzernden Inhalt direkt am Fuß des wackelnden Haufens.

Ein pinker Hut kullerte bedrohlich.

Irgendwo fiel eine Blechtasse mit einem fröhlichen Ping um.

Der Turm wankte.

Rannulfs letzter Rest geistiger Gesundheit tat es ihm gleich.

Er murmelte:

„Vielleicht... Vielleicht hat der Kuchen ja wenigstens noch Kalorien...“

Ende.

JJH wurde zuletzt mit einem Sonnenhut und zwei Plüschhasen gesehen, fluchend auf dem Weg zum Bootssteg.
Rannulf sitzt seitdem jeden Abend mit einem Teddybär und sortiert Munition – leise singend.

„Erziehungsschmerz und Koffein – Strafbataillon live“

Rannulf saß, wie so oft, an seinem knarzenden Schreibtisch. Vor ihm: ein wackeliger Papierstapel, links davon der dienstälteste Gefährte in Chernarus – seine metallene Kaffeetasse mit dampfender Spezialmischung, einer geheimen Kombination aus Bohne, Bitterkeit und einem Hauch Verzweiflung.

Er hob die Tasse ehrfürchtig, roch daran und murmelte andächtig:

„Hm... hab ich dich vermisst.“

Ein Schluck später ertönte ein animalischer Laut.

„VERDAMMTE SCHEIßE! WER HAT DEN KAFFEE SO SCHEIßE HEIẞ GEMACHT?!“

hallte es durch den gesamten Flur der 501st. Irgendwo draußen klirrte ein Spinddeckel aus Angst.

Nachdem sich sein Gaumen wieder von der Verbrühung erholt hatte, ordnete Rannulf mit grimmigem Blick die Tagesberichte des Vortags – ein Haufen Papier mit dem fein-chaotischen Duft von Desorganisation. Dabei fiel ihm ein beschrifteter Umschlag ins Auge:

„Bodycam – Strafbataillon: Quin“

Er zog eine Augenbraue hoch.

„Na endlich. Wurde auch Zeit.“

Mit einem leisen Knacken fuhr der alte Flachbildschirm an, der mehr Band als Bild zeigte. Rannulf schloss das Aufnahmegerät an, lehnte sich zurück, und drückte Play. Die Kamera ruckelte, wackelte, ein leises Winseln war zu hören – dann der Einsatz: Gummi-Munition, Geschrei, eine Moralansprache mit militärischem Nachdruck… und Quin mittendrin, mit Stiefeln voller Dreck und einem Ausdruck tiefer Reue… oder Bauchschmerzen.

Als der Clip endete, schnaubte Rannulf zufrieden.

„Das wurde fast perfekt ausgeführt. Das nächste Mal nutzen wir gleich den Taser statt die Gummimumpeln.“

Er legte den USB-Stick samt Bericht in die Akte Sonderfälle: Disziplinarisch lehrreich, direkt zwischen „Explosivbolzen-Inzident #2“ und „Der Kartoffelschälaufstand von '24“.

Zurück an seinem Schreibtisch hob er vorsichtig die Tasse an, nippte daran – diesmal mit Respekt – und nickte anerkennend.

„Jetzt ist die Temperatur perfekt.“

Draußen, vor dem Büro, schrubbte The Mighty Quin gerade in ewig kreisenden Bewegungen ein Paar Stiefel, während Sarafiya_Nici hinter ihm stand, ein Klemmbrett in der einen, einen Timer in der anderen Hand.

„Du hast noch acht Paar vor dir.“

„Ich lerne… ich schwöre, ich lerne…“, murmelte Quin.

In Rannulfs Büro klickte die Tasse auf den Tisch. Er grinste.

„Fortschritt. Schleichend, aber sichtbar. Wie ein Zombie mit Knieschaden.“

Ein weiterer Tag in der 501st – wo sogar Strafen dokumentiert, archiviert… und gelegentlich mit Kaffee begossen werden.

„Phantom am Funkmast – wenn’s knistert, is was im Busch“

Es war mal wieder so weit: Rannulf wurde durch das krächzende Organ seines loyalsten Mitstreiters geweckt. Loyal in Sachen „Gerechtigkeit“ – oder eher das, was ein Rabe dafür hält. Sgt. Kraechz stand unten im Barackentrakt und krähte schon frühmorgens über Funk:

Sgt. Kraechz: „Rannulf! Radio Stonington spinnt! Empfangen wir nur noch Brösel! KRÄÄÄHH!“

Rannulf gähnte, griff nach seiner Tasse, schüttete einen ordentlichen Schuss Rum hinein und ertränkte das Ganze in dunkler Brühe. „Motoröl für die Seele“, murmelte er. Ein Schluck, ein verbrannter Gaumen, ein leises Fluchen – und dann stapfte er nach unten.

Dort traf er auf Sgt. Kraechz und einen der Anwärter, Nyarlathothep. Den Namen konnte sich eh keiner merken. Also hatte Rannulf ihm kurzerhand den Spitznamen „Phantom“ verpasst. Passte zu seiner unauffälligen Erscheinung – und zu seinem Humor, der eher sarkastisch, zurückhaltend und mit einem Hauch Selbstironie versehen war.

Rannulf: „Was treibst du da mit dem Neuen?“

Sgt. Kraechz: „Den schick ich nach Zenit und Altar! Soll den Funkmast prüfen. KRÄÄÄHH!“

Phantom: „Perfekt. Ich rauf auf den Mast, und falls’s kracht… nun ja, dann gibt’s eine neue Definition von „Fehleranalyse“.“

Sgt. Kraechz schnaubte nur, aber man sah, dass er sich Sorgen machte. Alle anderen Truppenteile hatten schon Befehle, und einen Neuling alleine auf ’nen Mast zu schicken, war wie ’ne Einladung an jeden Hinterhalt in Chernarus.

Rannulf: „Na gut, dann geh ich mit. Einer muss ja schauen, ob du nicht oben von der Antenne rutschst. Abfahrt in fünf Minuten!“

Er stapfte Richtung Treppe, stolperte schon auf der ersten Stufe, verschüttete Kaffee und murmelte unverständliches Gebrabbel in seinen Bart. Phantom hörte zu, schwieg zunächst, dann:

Phantom: „Wenn ich mir das hier anschaue, überlebt wahrscheinlich eher der Kaffee als wir beide.“

Die Fahrt führte erst nach Tishina, kleine Pause, kleine Hütte, alles ruhig. Ein kurzer Snack – dann weiter nach Radio Zenit. Dort begrüßte sie Basch.

Basch: „Bis auf die Störung bei Stonington läuft hier alles.“

Phantom: „Läuft? Klar, solange man Brösel für Signale hält, läuft alles bestens.“

Rannulf verdrehte die Augen. „Alles ist ‚Läuft‘ für dich, Phantom.“

Bald stand der Aufstieg zum Mast an. Rannulf deutete nach oben.

Phantom: „Dort rauf? Ich hätte meine Morgenroutine auch anders verbringen können.“

Rannulf (grinsend): „Na klar. Und wenn wir runterfallen, bläst’s uns gleich aus Chernarus raus. Spart wenigstens Munition.“

Phantom: „Danke. Humor rettet Leben… meistens nicht.“

Gesagt, getan. Der Aufstieg begann. Rannulf musste öfter mal „taktische Pausen“ einlegen, die für Phantom eher nach „Kaffeedurst“ aussahen.

Oben angekommen: keine Schäden. Alles in Ordnung.

Phantom: „Alles klar. War nett, aber nächstes Mal kann ich auch einfach Kaffee trinken und dabei nicht meinen Hals riskieren.“

Rannulf: „Willkommen bei der 501st. Immer schön Aufwand, selten Ertrag.“

Zurück in Arkadius wartete Sgt. Kraechz schon.

Sgt. Kraechz: „Und? Schäden?“

Rannulf: „Keine.“

Sgt. Kraechz Gesicht entglitt.

Sgt. Kraechz: „Keine? KEINE?! Dann steckt was anderes dahinter! KRÄÄHH!“

Noch bevor Rannulf kontern konnte, stapfte der Rabe in Richtung Funkraum, rief was von „Feldmessung“ und verschwand.

Am Abend sah man ihn mit Rucksack und Ausrüstung das HQ verlassen.

Sgt. Kraechz (beim Rausgehen): „Bin ein paar Tage weg! Such nach der Ursache. Haltet die Stellung. Und haltet mir das Radio frei!“

Phantom (leise, kopfschüttelnd): „Der spinnt. Aber man muss ihn einfach akzeptieren.“

Rannulf: „Joa. So isser halt, unser Rabe.“

Fazit von Rannulf:

„Am Ende des Tages war die Antenne in Ordnung, der Kaffee alle und meine Zunge verbrannt. Phantom hat gezeigt, dass man auch mit Zurückhaltung, Sarkasmus und einer Portion Selbstironie höher hinauskommt. Sgt. Kraechz ist mal wieder einer Spur nachgeflogen, die vermutlich nur er versteht. Ich bin also weder erleuchtet noch gefallen – was für meine Bilanz schon fast ein Sieg ist. Und sollte Radio Stonington irgendwann wieder knistern, dann wissen wir zumindest, dass es nicht an der Antenne liegt. Vielleicht war’s auch nur der Geist einer Katze mit rötlichem Fell, aber das ist eine andere Geschichte…“

„Glorreiche Missgeschicke am Strand – Rover adé, Boot ahoi… oder so ähnlich“

Rannulf war wieder einmal früh auf den Beinen – oder besser gesagt: zu früh für alle anderen. Während der Rest der 501st irgendwo Patrouillen oder Beschaffungsmissionen nachjagte, tappte er durchs Arkadius und suchte Freiwillige.

„Hmm… WeizenWarrior und Sarafiya_Nici sollten doch noch hier sein…“ murmelte er.

Tatsächlich fand er Hauptmann Nici im Lazarett, vertieft in akribische Inventur.

„Da ist unsere Frau Hauptmann – tüchtig, voller Elan und höchstwahrscheinlich leicht gefährlich!“ begann Rannulf mit gespielt ernster Stimme.

Nici drehte sich langsam um, der Blick scharf wie ein Skalpell.

„Was zum Teufel hast du diesmal angestellt?“

„Ich? Harmlos wie ein Schäferhund! Der am wenigsten Katastrophen verursachende Rannulf!“ entgegnete er – und sah aus, als würde das Schicksal schon Popcorn bereithalten.

Nici lachte trocken und wandte sich zurück zu den Kisten.

„So vertieft, hm? Wie wär’s mit etwas Frischluft am Meer? Pack deine Sachen. Abfahrt in 10 Minuten!“

Rannulf war verschwunden, bevor sie „Meer?“ zu Ende sagen konnte.

In den Baracken traf er WeizenWarrior, der lautstark Musik hörte und sein R&R genoss. Ein harmloser Eichhörnchen angriff auf die Fensterbank brachte ihn kurz zum Fluchen, doch er winkte ab. Rannulf schnappte sich zwei Biere, hielt eins hoch und grinste:

„Na, wieder im Entspannungsmodus? Wie wär’s mit nem kleinen Ausflug ans Meer?“

Weizen zog skeptisch die Augenbraue hoch.

„Einfach so? Ohne Hintergründe?“

„Ganz genau – einfach so. Abfahrt in 10 Minuten.“

Im Treppenhaus trafen sich Nici und Weizen. Beide schauten sich an, die gleiche Frage im Blick.

„Du auch?“

„Ja…“ seufzte Weizen gequält.

„Ich wette, das hat was mit der Bootsbeschaffung zu tun.“

Weizen nickte, rollte mit den Augen: „Dann war’s das wohl mit R&R… hätte ich bloß gleich neue Kassetten in Novo besorgt.“

Am Rover saß Rannulf schon am Steuer.

„Zeit ist Geld, und in der 501st ist Zeit verdammt knapp!“ rief Rannulf enthusiastisch.

Die Fahrt zum Strand wurde begleitet von angeblich „guter Laune Musik von Basch“ – klang aber eher wie ein Funkgerät im Sterben. Am Strand angekommen regnete es in Strömen, graue Wolken hingen tief.

„Ist das nicht herrlich hier?“ schwärmte Rannulf.

„Ja. Herrlich. Wenn man Nebel und Regen romantisch findet…“ erwiderte Nici trocken.

Weizen entdeckte ein Boot auf dem Meer. Während Rannulf den Rover am Waldrand abstellte, bereitete sich Nici auf den Sprung ins Wasser vor.

„Wer zuerst beim Boot ist, kriegt ne Flasche von meinem besten Rum!“ rief Rannulf.

Nici grinste nur, zog Heatpacks und wasserdichte Kleidung hervor. Weizen drehte nach wenigen Metern wieder um:

„R&R klingt gerade verlockender.“

Wenig später tuckerte Nici tatsächlich mit dem Boot zum Ufer. Über Funk meldete sie:

„Hab’s! Treffen am Strand.“

Rannulf und Weizen stiegen in den Rover – und das Schicksal schlug wieder zu.

„Wir nehmen ne Abkürzung!“ verkündete Rannulf selbstsicher – und steuerte auf ein seichtes Wasserstück zu… das sich als deutlich tiefer entpuppte.

„Nicht dein Ernst!!“ brüllte Weizen, während das Wasser durch die Fenster schoss.

Beide kletterten fluchend aus dem sinkenden Rover. Über Funk dröhnte Nici’s sarkastisches Lachen. Kurz darauf holte sie sie mit dem Boot ab.

„Das war mein Lieblings-Rover!“ jammerte Weizen.
„Dann tauf den nächsten gleich – bevor er schwimmt.“ spottete Nici.

Rannulf tat so, als sei alles geplant gewesen:

„Seht’s positiv: Marsch zurück stärkt die Kondition. Ich nenne das Training.“

Auf dem Rückweg stolperte Rannulf über eine besonders freche Kröte, die ihm fast die Stiefel vollspritzte. „Sehr subtil, kleiner Freund… sehr subtil.“ murmelte er trocken. Weizen nutzte die Gelegenheit für einen R&R-Kommentar:

„Vielleicht sollte ich mal Meditation am Strand einführen – ohne Rover, ohne Rannulf, ohne Überraschungen.“

Schließlich verstauten sie das Boot sicher und machten sich zu Fuß auf den Rückweg nach Arkadius. Unterwegs hatten sie kurzen Funkkontakt mit lokishadow.

„Kleiner Zwischenfall am Strand. Rover schwimmt nicht so gut. Habt ihr vielleicht einen Vodnik übrig?“

Ein trockenes Knistern, dann Loki’s Lachen:

„Na, da habt ihr wieder ganze Arbeit geleistet. Anschauen könnt ihr sie gern – abgeben tun wir keinen.“

„War ja klar…“ murmelte Weizen und zog missmutig am Rucksackriemen.

Nici grinste schief:

„Immerhin haben wir jetzt ein Boot. Rover gegen Boot – schlechter Deal sieht anders aus.“

Wieder in Arkadius war Rannulf der Erste im Büro – triefend nass, aber mit dem Gesichtsausdruck eines Mannes, der gerade den Tag gerettet hat.

Rannulfs Fazit:

Mission abgeschlossen: Ein Boot eingesackt, ein Rover auf den Grund geschickt, Wasser bis zu den Knien – nasse Füße inklusive. Aber hey, glorreiche Missgeschicke sind immer noch besser als langweilige Einsätze ohne Zwischenfälle.

Kleiner Tipp am Rande: Der Fahrer sollte dringend einen Kurs in „Geländefähigkeit für Betriebsfahrzeuge auf Patrouillen der 501st“ belegen – bevor wir ihn noch gegen einen Baum oder den nächsten Rover tauschen müssen.

„Vorboten im Rauschen“

Rannulf saß spätabends in seinem Büro. Das Glas Rum in seiner Hand spiegelte das matte Licht der Öllampe, während er aus dem Fenster auf die dunklen Straßen von Novo starrte. Normalerweise hätte er diesen Augenblick genutzt, um sich innerlich über die jämmerliche Disziplin der Truppe lustig zu machen oder den nächsten sarkastischen Bericht zu verfassen. Doch heute blieb das Grinsen aus.

Etwas stimmte nicht.

Das Rauschen im Radio, das sich seit Tagen wie ein lästiger Schatten über die Nächte legte, bohrte sich in seine Gedanken. Und Sgt. Krächz – der alte Rabenvogel – hatte sich seit seiner letzten Ansage nicht mehr gemeldet. „Feldmessungen“ hatte er gesagt, ohne genauer zu erklären, wohin er eigentlich unterwegs war. Für Krächz war es untypisch, so wortkarg zu verschwinden. Normalerweise fand er immer einen Weg, einen Kommentar durch das Funkgerät zu krächzen – sei es über Disziplin, über die Musik von Stonington oder einfach nur, um jemanden zu nerven. Doch nun… Stille.

Rannulf nahm einen Schluck Rum, griff dann zu den Unterlagen auf dem Schreibtisch und begann, die Logistikberichte zu studieren. Lagerstände, Munitionslisten, medizinische Vorräte – alles gut gefüllt. Eigentlich kein Grund zur Sorge. Eigentlich. Trotzdem beschlich ihn dieses nagende Gefühl, dass „gut gefüllt“ nicht reichen würde, wenn das, was sich da anbahnte, über sie hereinbrach.

Er seufzte, zog einen Stift hervor und begann, einen Logistikbefehl zu verfassen. Schritt für Schritt, sachlich, nüchtern. Dann stockte er, runzelte die Stirn – und murmelte:
„Verdammt… den Kaffee hab ich auf der Liste vergessen.“

Er legte den Stift beiseite, nahm das Blatt, ging eine Etage höher und pinnte den Befehl an das Notizbrett. Ohne Kaffee würde die 501st zwar kämpfen, aber wahrscheinlich deutlich schlechter gelaunt.

Kurz darauf versammelte er die Truppe. Seine Stimme war fest, als er sprach:

„Männer, Frauen und sonstige wandelnde Katastrophen der 501st – wir bereiten uns auf dunkle Zeiten vor. Wir wissen nicht, was uns erwartet. Aber verdammt sollen wir sein, wenn wir nicht vorbereitet sind. Jeder folgt dem Logistikbefehl. Nicht nur persönliche Ausrüstung, sondern auch jede verdammte Schraube, jeder Tropfen Sprit, jedes Verbandspäckchen muss im Notfall einsatzbereit sein. Wir sind vielleicht nicht die Größten, aber wir sind die Hartnäckigsten.“

Er ließ die Worte wirken, nickte knapp und schickte die Leute auseinander.

Zurück im Büro schenkte er sich den Rest Rum ein. Auf seinem Tisch lagen weitere Akten, die auf seine Aufmerksamkeit warteten. Rannulf rieb sich die Schläfen, atmete tief ein und sah erneut aus dem Fenster.

„Scheiße“, murmelte er leise, „es wird unruhig werden.“

Und dann begann er, die nächsten Schritte sorgfältig zu planen.

„Kaffee, Akten, heldenhafte Nachtarbeit“

Es ist spät am Abend. Die meisten Kameraden schlafen bereits, nur aus dem Büro für glorreiche Missgeschicke flackert noch Licht. Draußen raschelt der Wind durch die verlassenen Gassen des Lagers, ab und zu hört man das leise Knarren einer Tür im Nachbargebäude.

Rannulf sitzt an seinem Schreibtisch, umgeben von Stapeln an Feldberichten, Lagerbeständen, Dienstplänen und Notizen von Durchreisenden. Die Tasse Kaffee dampft noch leicht neben ihm.

Er zieht eine Akte aus dem Stapel – Beschriftung: EF-001/501 – und blättert sorgfältig durch.
Rannulf denkt: „Das sollte uns mehr Flexibilität geben… Hoffentlich wird es auch was bringen.“
Mit gerunzelter Stirn setzt er seine Unterschrift unter das Dokument. Ein leises Quietschen der Stuhlrollen begleitet seine Bewegung.

Er schließt die Akte und geht zum Regal mit den Fächern „Feldberichte“, „Lagerbestand“, „Archiv“, „Befehle“, „Operationen“ und „Kampfkraft“. Die Lampe über ihm wirft lange Schatten auf die Wand.
Rannulf legt die Akte in das Fach „Befehle“, genau in den Bereich „OUT“. Morgen wird der Adjutant das Fach leeren und die Akte zur Kommandozentrale weiterleiten.

Zurück am Schreibtisch nimmt er die Kaffeetasse, stellt sich ans Fenster und blickt hinaus in die dunkle, stille Nacht. Ein Eulenruf hallt von den Bäumen herüber.
Rannulf murmelt leise: „Wir werden bereit sein.“
Er nimmt einen letzten Schluck, stellt die Tasse ab und legt sich schließlich hin, während das schwache Flackern der Lampe langsam aus seinem Blickfeld verschwindet.

Fazit:

„Trotzdem überlebt man hier schwerer als auf dem Schlachtfeld – kein Blut, keine Leichen, nur Papierstapel. Ein lautloser Attentäter, der einem Schnittwunden verpasst, bei denen man sich wünscht, man hätte doch lieber einen Schuss abbekommen.“

„Richturteil in Novo – Die Flikflak-Affäre“

Es war ein grauer Vormittag in Novo, der Platz vor dem Rathaus noch feucht vom Regen der Nacht. Rannulf saß auf seinem provisorischen Richterstuhl – eigentlich nur ein umgedrehter Munitionskasten – und nippte an einem Becher Rum-Kaffee.

Vor ihm standen zwei Überlebende, beide erhitzt, beide aufgebracht.

„Also, nochmal zum Mitschreiben“, begann Rannulf. „Sie,“ er zeigte auf den ersten, „behaupten, die Uhr sei gestohlen. Und Sie,“ er nickte dem zweiten zu, „haben einen Zettel, der angeblich ein Kaufvertrag sein soll.“

Der zweite hob stolz das zerknitterte Papier in die Höhe. „Hier, das ist der Beweis! Sieht man doch!“
Sarafiya_Nici, die als Schreiberin diente, schielte auf den Zettel und verzog das Gesicht. „Das sieht eher aus wie ein Einkaufszettel… und selbst der ist halb verwischt.“
„Da steht doch Uhr!“ rief der Besitzer des Papiers empört.
„Da steht ‚Zucker‘“, entgegnete Nici trocken.

Die Menge lachte. Rannulf hob die Hand. „Ruhe im Gericht! Auch wenn’s kein richtiges Gericht ist. Sondern ein Militärgericht. Und auch wenn wir eigentlich gar keine Lust auf sowas haben.“

Während der Anhörung flogen nicht nur Worte. Die beiden Streithähne beschimpften sich lauthals als Dieb, Lügner und Schmutzfink, bis es schließlich zu Rangeleien kam. Sie packten sich gegenseitig am Kragen, rangen kurz auf dem Rathausboden von Novo und mussten von unserem Sicherheitspersonal auseinandergezogen werden.

Schließlich stand Aussage gegen Aussage – keine Zeugen, keine brauchbaren Beweise.

„Dann bleibt uns nur eine Lösung,“ brummte Rannulf und sah zu The Mighty Quin, der neben ihm stand und gelangweilt an einem Bolzen herumschabte.
Duell,“ sagte Quin und grinste schief. „Klingt fair. Zumindest spart’s uns Papierkram.“

Ein Raunen ging durch die Menge.
„Mit Fäusten?“, fragte einer hoffnungsvoll.
„Leider nein,“ murmelte Rannulf, „die Streithähne haben Pistolen gewählt.“
„War ja klar,“ knurrte Quin. „Immer wenn’s interessant werden könnte, entscheiden die sich für die laute Variante.“

Zwei alte .45er wurden herbeigeschafft, ohne Magazine, dafür mit je 25 Schuss. Rannulf seufzte. „Das hätte auch einfacher laufen können.“

Das Urteil wurde auf dem Rathausplatz vollstreckt. Die beiden griffen nach ihren Waffen, das Krachen der Schüsse hallte zwischen den Häusern wider. Nach wenigen Minuten ging einer der beiden getroffen zu Boden – tödlich verwundet.

Der andere taumelte, starrte auf seine Hände und murmelte: „Das… das wollte ich nicht… ich wollte sie nur verletzen, damit endlich Ruhe ist…“ Bevor das Sicherheitspersonal reagieren konnte, setzte er die Waffe an und drückte ab.

Stille. Nur das Tropfen des Regens von den Dächern war zu hören.

Rannulf rieb sich müde über den Bart. „Na wunderbar. Streit geschlichtet.“
Quin schnaubte, steckte sein Messer weg und meinte trocken: „Und ich dachte schon, ich müsste selbst noch eingreifen.“
Nici blätterte in ihren Unterlagen. „Und was machen wir jetzt mit der Uhr?“
„Lagerbestand,“ entschied Rannulf. „Eine Flikflak mehr im Inventar. Wenigstens irgendwas.“

Er stand auf, streckte sich und nahm einen letzten Schluck Rum-Kaffee. „Wenn ich eins gelernt habe: Streitigkeiten um Tand enden selten friedlich. Aber immerhin wissen wir jetzt – eine Flikflak hält länger als zwei Sturköpfe.“

Quin nickte trocken: „Und kostet uns weniger Muni.“

Und für’s Protokoll: Das ganze Schauspiel wurde auf Bodycam aufgezeichnet – Beweismaterial für die Nachwelt, oder zumindest für den nächsten Gelangweilten, der Akten wälzen muss.

„Der Schatten über Arkadius“

Ein Wachposten fixierte den Horizont. Die Sonne stand tief und blendete ihn. Ein Schatten huschte über den Boden — zu schnell, um ihn zu greifen, zu langsam, um ihn zu ignorieren. Er kniff die Augen zusammen, runzelte die Stirn — und plötzlich glitt ein Lächeln über sein Gesicht.

„Er ist wieder da …“ murmelte er, griff nach dem Funkgerät.

„Arkadius von Echo-501, kommen.“

Nur Knacken, Rauschen. Noch ein Versuch.

„Hier Arkadius, kommen.“

„ Sgt. Kraechz wurde in Richtung Arkadius gesichtet, Ende.“

„Gut gemacht, Echo-501. Ende.“

Kaum verklang das Signal, da brach das unverkennbare Krächzen durch den Funkraum — erst leise, dann wie ein widerwilliges Morgenlied:

„KRÄÄHHH! Ihr jungen Schnabelträger! Stellt euch gefälligst so hin, dass ich beim nächsten Sturmfall sofort sehe, wer zuerst umfällt. Schulter an Schulter, wie Brot an Brot — nur dass Brot wenigstens nützlich ist, wenn’s alt wird. KRÄÄHH!“

Die Rekruten zuckten zusammen. Einer stellte sich eilig stramm, ein anderer murmelte, er würde sich lieber erschießen lassen, als noch länger Krächz’ Stimmbänder ertragen.

Kurz darauf flatterte Sgt. Kraechz heran — kleiner, düsterer, mit Augen, die alles durchbohrten. Er landete schließlich bei Rannulf.

„KRÄÄHH, ich hab ein Signal empfangen können,“ krächzte er, als wäre es bloß die Pointe eines makabren Witzes.

Rannulf hob den Kopf, ein echtes Lächeln huschte über sein Gesicht. „Schön, dich wiederzusehen, alter Rabenschreck! Wo kam das Signal her?“

„Nicht genau zu orten“, gab Krächz zurück. „Aber es scheint von einer Insel vor Deerisle zu stammen. Klein, feucht, unfreundlich – also genau der richtige Ort, wo ein Rabe satt wird. KRÄÄHH.“

Rannulf schnaubte, versuchte den Galgenhumor zu ignorieren.

„Wir haben eine Vorhut nach Deerisle geschickt: Sarafiya_Nici und WeizenWarrior. Vor ein paar Tagen brach der Kontakt ab. Wir bereiten die Expeditionstruppe vor. Wir müssen sie finden — auf Deerisle läuft etwas, das nicht normal ist.“

Krächz nickte, sein Schnabel glitzerte im letzten Licht.

„Dann fang lieber mit der Insel an. Vielleicht sitzen sie dort fest. Oder sie liegen dort fest. Oder sie liegen fest und wissen’s noch nicht. Aber keine Sorge, ich krächz laut, wenn ich ein frisches Grab finde.“

Er schob sich neben Rannulf, die Karte zwischen ihren, und begann mit spitzen Kralle Landzungen, Buchten und mögliche Landezonen zu markieren.

„Wenn wir rübermüssen“, sagte Krächz, „dann nicht dort, wo die Strömung uns wie alten Fisch ausspuckt. Hier landen wir: versteckt, mit Rückzugsmöglichkeit. Und wenn’s schiefgeht, springt ihr ins Wasser – da ertrinkst du wenigstens schneller, als dir eine Kugel den Schädel aufmacht. KRÄÄHH!

Wir wollen ja keine Willkommensparty für die Einheimischen geben. Und du bringst das Boot, Rannulf. Du und Wasser — eine Liebesgeschichte mit garantiertem Drama.“

Rannulf knurrte halb belustigt, halb genervt. „Du bist wie immer ein Lichtblick.“

„Besser als ein Grablicht“, erwiderte Krächz trocken.

„Diesmal lasse ich den Rover an Land und fahr nur die Lage durch. Anker hier, Landung dort, Vorsicht bei Ebbe. Wir müssen schnell, präzise, leise sein. Keine unnötigen Feuergefechte, keine Heldentaten mit Explosivbolzen.“

Rannulf nahm seine Tasse, trank einen kräftigen Schluck Rum-Kaffee.

„Leise ist relativ“, krächzte Krächz.

„Bei dir heißt das meistens: Versuch wenigstens nicht, das Funkgerät als Megafon zu benutzen. Und keine spontanen Abkürzungen durch Sümpfe — ich hab keine Lust, nach dir zu tauchen.“

Er kritzelte einen groben Plan auf die Karte: Rastpunkte, Rückzugswege, Funkintervalle.

„Wir wissen nicht, was uns dort erwartet“, sagte Rannulf ernster. „Vielleicht sind es nur Fischer. Vielleicht ein Rudel Banditen. Vielleicht etwas, das wir besser nie sehen sollten. Wir müssen auf alles vorbereitet sein.“

„Dann beten wir, dass es keine Fischer sind“, krächzte Krächz.

„Die stinken schlimmer als deine Feldrationen. Und falls es Banditen sind – kein Problem. Die halten nicht lang durch, wenn sie merken, dass wir noch schlimmer drauf sind.“

Kraechz lachte rau, ein Laut, der beunruhigender wirkte als ein Heulen.

„Wenn die Trommeln kommen, dann krächz ich zurück. Und wenn sie lieber mit Kanonen sprechen, dann sprechen wir lauter. Aber am besten wäre, wir finden Nici und Weizen, bevor die anfangen, Freundschaft mit lokalen Wildtieren zu schließen. KRÄÄH. Nici schuldet mir außerdem noch ein Glas Honig.“

Rannulf lachte auf, ehrlich, wenn auch kurz.

„Gut. Expedition Force zusammenstellen, Vorräte checken, Boot klar machen. Ich will Team A zum Übersetzen und Team B auf Abruf. Krächz, du leitest die erste Sicherung — deine Rabenaugen sind jetzt offiziell registriert.“

„Offiziell registriert“, wiederholte Kraechz theatralisch. „Dann trag ich das gleich in mein Tagebuch der rabenschwarzen Überlegenheit ein. KRÄÄH.“

Er faltete die Karte zusammen, steckte sie unter den Arm wie eine Waffe.

„Also gut, ihr Küken. Wir gehen rüber, finden heraus, was auf Deerisle los ist, und holen unsere Kameraden zurück. Und falls einer von uns stirbt, dann wenigstens so, dass die Krähen satt werden. KRÄÄHH!“

Rannulf grinste breit. „Das ist der Plan.“

Er sah noch einmal aus dem Fenster, auf das dunkle Band des Himmels, das zwischen den Gebäuden flimmerte. Die Nacht war voller Rauschen — vom Wind, vom Funk, von Dingen, die man nicht hören wollte.

Und so begannen die Vorbereitungen — Rannulf mit Rum-Kaffee und Sorgenfalten, Kraechz mit schwarzem Humor und einem Funkgerät, das wie ein galgenlächelnder Flügelmann an seiner Seite hing.

Eine Insel wartete, voller Fragen und ohne Antworten. Nici und WeizenWarrior mussten gefunden werden. Doch eines war sicher: niemand in der 501st würde leise bleiben, wenn es hart auf hart kam.

„Eine einfache Patrouille“

Der Duft von frischem Morgenkaffee zog durch die Gänge von Arkadius. Rannulf stand am Fenster seines Büros, blickte hinunter in den Hof und beobachtete das morgendliche Treiben.
Mitten im Gewusel: Nici – wie immer mit sarkastischem Tonfall, wie ein General auf Koffein, der seine Ameisenkolonie organisiert.

Rannulf nahm einen Schluck Kaffee, schmunzelte und machte sich auf den Weg nach unten.
„So! Was machen wir heute? Faulenzen? Inventur? Nein! Wir fahren unsere Patrouille. Sollte schnell und einfach gehen“, hörte man Sarafiya_Nicirufen, mit einem Unterton, der bereits ahnen ließ, dass es nicht einfach werden würde.

Als Rannulf in den Hof trat, rief sie ihm schon entgegen:
„ WeizenWarriorund ich übernehmen die nördliche Route. JJH und Rannulf fahren die südliche – und nehmen Katurionunterwegs mit!“
Rannulf hob eine Augenbraue, nickte und nippte an seinem Kaffee.
„Ich mach den Rover klar“, sagte JJH.
„Ich komm gleich nach – muss nur noch was packen“, erwiderte Rannulf und verschwand im Lager, um seine Stiefel notdürftig zu flicken.

Währenddessen waren Nici und WeizenWarrior bereits losgefahren.
Nach einer Weile knisterte das Funkgerät:
„Seid ihr schon unterwegs? Könnte was zu essen gebrauchen.“
Katurions Stimme.
„Warten noch auf Rannulf, dann geht’s los“, antwortete JJH – und hupte zweimal.
Rannulf hörte das Hupen, griff nach seiner Ausrüstung und stieg in den Rover.

JJH übernahm das Navigieren – das tat er gern, vor allem, wenn sein selbstgebrautes Bier als „Verpflegung“ mit an Bord war.
Die Fahrt verlief ruhig, bis der Funk wieder aufrauschte.
„Rannulf an Nici, kommen.“
„Rannulf hier, kommen.“
„Wir haben eine Absturzstelle entdeckt, sehen uns das an – vielleicht gibt’s Überlebende.“
„Verstanden. Und passt auf euch auf. Ende.“

Am Ziel angekommen, sprang plötzlich Katurion aus einem Busch.
„Halt! STOPP! Hier bin ich!“
Rannulf trat auf die Bremse, der Rover kam quietschend zum Stehen.
„Einsteigen!“, rief JJH, und kurz darauf ratterte der Rover wieder los.

„Der geht ja ab!“, meinte Katurion.
„Ab hundert Sachen bist du quasi unsterblich“, erwiderte JJH grinsend.
„Spitze schafft er 130 – mit Rückenwind“, murmelte Rannulf.

Kaum ausgesprochen, krachte der Rover mit voller Wucht gegen einen Pfosten, der hinter einem Busch verborgen war.
„Joah… das war so nicht geplant“, meinte Rannulf trocken und kratzte sich am Kopf.
„Ich hab nur ’ne Glühkerze und ’ne Batterie – aber keinen Kühler“, fluchte JJH, öffnete die Seemannskiste – und grinste: „Ah, was ein Glück, da liegt noch einer drin!“

Schnell wurde repariert, Katurion sicherte währenddessen die Umgebung. Kurz darauf waren sie wieder unterwegs.
„Hätte nicht gedacht, dass wir das überleben“, murmelte Katurion.
„Der Motor hält mehr aus, als er sollte. Ein kleiner Krater ist nix für ihn“, erwiderte Rannulf, halb stolz, halb erleichtert.

Über Funk kamen immer wieder kurze Berichte von Nici – Züge, Absturzstellen, keine Überlebenden. Routine eben.
Bis JJH meinte: „Bald sollten uns die anderen entgegenkommen. Halten wir uns rechts.“
Doch da raste plötzlich der weiße Rover der Nordpatrouille um die Kurve.

Rannulf war noch auf der linken Seite, riss das Steuer herum und schoss knapp vorbei.
Von der Rückbank hörte man Katurion kreischen und dann lachen:
„Der Chef fährt einfach weiter! Ich hab Tränen in den Augen!“
„Was? So schlimm?“ fragte Rannulf, trat auf die Bremse und drehte um.

Vom Weiten sah man Rauch aus dem Fluss aufsteigen – und zwei klatschnasse Gestalten am Ufer stehen.
„Wäre ich nicht ausgewichen, wären beide Rover Schrott!“, rief WeizenWarrior.
„Ach was, da war genug Platz – du hattest nur Angst!“, rief Rannulf zurück.
Nici warf ihm diesen typischen Blick zu – halb genervt, halb resigniert.
„Es sollte eine einfache Patrouille werden“, meinte sie trocken.

„Weizen, wir gehen zum Außenposten. Da steht noch ’ne Olga, damit holen wir den Rest hier raus.“
Die beiden stapften davon, während der Rest die Ausrüstung aus dem nassen Rover lud.

Rannulf, JJH und Katurion setzten sich wieder in Bewegung – doch keine hundert Meter später begann der Motor zu qualmen.
„Was ist los, Chef?“
„Wenn ich das wüsste. Sieht aus, als hätte der Bock endgültig genug.“

Sie stiegen aus, betrachteten den rauchenden Motor.
JJH funkte Nici an.
Ihre sarkastische Antwort hallte durch den Funk:
„Wir sind unterwegs. Irgendwas mit hohem Verschleiß und einem Rannulf-Faktor...“

Rannulf grinste, griff zum Funkgerät und meinte nur:
„Die… sind… schlecht.“ Dann schaltete er es aus.
Katurion lachte laut. „Ich glaub, ich bleib hier. Solche Chaoten findet man nicht überall.“

Sie begannen, den kaputten Rover auszuschlachten, während JJH loszog, um ein Ersatzfahrzeug zu suchen.

Kurz darauf traf Nici mit der Olga ein. Alles wurde verstaut, und man fuhr getrennt zurück Richtung Arkadius.
Unterwegs kam über Funk noch eine letzte Meldung: Auch die Olga hatte kurz gestreikt – wurde aber wieder flottgemacht.

Am Ende schafften es beide Patrouillen heil zurück.
Zwei Rover verloren, einige neue Waffen und Materialien gewonnen — und das Gebiet war gesichert.

Fazit:
Eine einfache Patrouille wurde – ganz in 501st-Manier – zu einem klassischen Glorreichen Missgeschick.
Zwei Fahrzeuge weniger, drei Geschichten mehr fürs Lagerfeuer.
Das Oberkommando hat nach gründlicher Sichtung der Ereignisse entschieden, dass künftig eine Führerscheinprüfung für Einsatzfahrer sowie eine Pilotenprüfung für Luftoperationen ausgearbeitet und verpflichtend eingeführt werden soll – zum Schutz von Material, Moral und Maschinen.

„R&R nach Vorschrift – oder wie man ein Schiff effizient halbiert“

Nach langer Abwesenheit hatte sich im Büro der Glorreichen Missgeschicke ein beachtlicher Stapel an R&R-Anträgen angesammelt. Rannulf stand am Fenster, nahm einen bedächtigen Schluck seines Morgenkaffees und betrachtete den Hof.

„Die Truppe ist durch“, murmelte er. „Urlaub wäre mal angebracht… bevor sie anfangen, sich gegenseitig als Trainingsziele zu benutzen.“

Sein Blick wanderte gedanklich zur Küste. Ein Boot lag dort. Mehr Wrack als Schiff – aber mit etwas Optimismus… und Ignoranz… durchaus seetüchtig zu bekommen.

Rannulf griff zu Papier und Stift und verfasste eine amtliche Nachricht:

"An alle der 501st,
wir werden uns einer Herausforderung stellen, die es in sich hat.
Packt leicht – nur das Nötigste zum Überleben für ein paar Tage in der Sonne.

Hochachtungsvoll
Rannulf"

Er lehnte sich zurück und nickte zufrieden. „Das wird eine schöne Überraschung.“

Sgt. Kraechz bekam den Auftrag, „gewisse Urlaubsklamotten“ unauffällig zum Schiff zu transportieren. Was er genau Sgt. Kraechz darunter verstand, hinterfragte Rannulf nicht. Ein klassischer Fehler.

Am Tag der Abreise marschierte die Truppe geschniegelt und gebügelt – zumindest im Rahmen der Möglichkeiten – los. Jeder hatte gepackt. Keiner wusste, was sie erwartete.

Als sie Berezhki erreichten, lag das Schiff am Strand. Ein trauriger Anblick zwischen Rost, Salz und schlechten Entscheidungen.

Die Gesichter der Truppe sprachen Bände.

„Sichern!“, befahl Rannulf trocken, als wäre das alles exakt so geplant gewesen.

Frau Hpt. Sarafiya_Nici verschränkte die Arme, ließ ihren Blick über das Wrack schweifen und nickte langsam.
„Ich will jede Schraube und jeden Nagel aus diesem Kutter“, sagte sie trocken. „Die Teddybären-Abteilung hat Bedarf.“

The Mighty Quin verdrehte die Augen und verschwand kommentarlos im Inneren des Schiffes. Ein Mann mit Mission – leider ohne klar definierte Prioritäten.

Kurz darauf entdeckten WeizenWarrior und NecrosiS eine versteckte Kiste mit der Aufschrift: Urlaub. Offenbar ein Werk von Sgt. Kraechz.

Die Kiste wurde geöffnet – und tatsächlich: leichte Kleidung, Sonnenbrillen, ein Hauch von Zivilisation.

Innerhalb weniger Minuten hatte sich die gesamte Truppe umgezogen.
Die Stimmung stieg.

Bis auf einen.

The Mighty Quin war noch immer verschwunden.

Dann kam der Knall.

Ein dumpfes, tiefes Donnern aus dem Inneren des Schiffes – gefolgt von einer Druckwelle, die mehrere Kameraden elegant, aber ungewollt ins Wasser beförderte.

Rannulf blinzelte. Einmal. Zweimal.

„…das war neu.“

Es stellte sich heraus, dass The Mighty Quin bei dem Wort „Herausforderung“ offenbar an Explosionspfeile gedacht hatte – und vorsorglich seinen gesamten Rucksack damit gefüllt hatte.

Kombiniert mit offenem Feuer… und ausgelaufenem Öl…

Nun ja.

Das Schiff war jetzt… zweigeteilt.

Im wahrsten Sinne.

Zum Glück kamen alle mit mehr oder weniger Würde und ein paar Blessuren davon.

Rannulf stand am Strand, tropfnass, sah sich die Überreste des Plans an und nahm einen tiefen Atemzug.

„Ich hatte eigentlich an Meer, Sonne und Ruhe gedacht…“ murmelte er.

Sarafiya_Nici trat neben ihn, klopfte sich Wasser aus dem Ärmel und sagte trocken:
„Hast du doch. Mehr Wasser als geplant, aber immerhin.“

Rannulf nickte langsam. „Fairer Punkt.“

Die große 501st Suicide Squad Cruise wurde damit offiziell umgewandelt – in spontanen Badespaß bei Berezhki.

Und so endet eben ein kleiner R&R-Ausflug der 501st als ein glorreiches Missgeschick.

„Die Geburt einer neuen Doktrin“

Rannulf schlenderte mit einer dampfenden Tasse Kaffee durch die Gänge von Arkadius. Seit langer Zeit hatte er mal wieder ausgeschlafen. Kein Funkgerät hatte nachts gekreischt, kein Rover war explodiert, niemand hatte versucht, einen Wolf mit einer Schaufel zu zähmen.

Es fühlte sich… ungewohnt ruhig an.

Im Innenhof stand allerdings ein unbekannter Rover.
Mitten im Hof.
Obwohl noch genug Garagen frei waren.

Rannulf blieb kurz stehen, betrachtete das Fahrzeug und murmelte nur:
„Interessant… entweder Besuch oder wieder ein Fall von fortgeschrittener Fahruntauglichkeit.“

Er grüßte ein paar Leute im Vorbeigehen und stapfte weiter Richtung Büro der Glorreichen Missgeschicke.
Als er die Tür öffnete, blieb er abrupt stehen.

Ein gigantischer Berg aus Akten hatte seinen Schreibtisch nahezu verschluckt.
Rannulf starrte einige Sekunden schweigend darauf.
„Die Truppe war anscheinend wieder fleißig… oder kriminell kreativ.“

Er stellte den Kaffee ab, setzte sich schwer in den Stuhl und begann zu lesen.

Materialbeschaffung…
Von JJH.
Übliche Route.
Keine Besonderheiten.

Nächster Bericht.

Lautes Geballere in Novo…
Gemeldet von The Mighty Quin .

Rannulf nickte langsam. „Ja gut… das grenzt mittlerweile an normale Geräuschkulisse.“

Nächster Bericht.

Nachbarschaftsbeschwerde… Fehlparken eines LKW…

„Beeindruckend“, murmelte Rannulf. „Selbst die Apokalypse schützt nicht vor Parkplatzdiskussionen.“

Der Vormittag zog sich dahin.
Bericht um Bericht.
Standardpatrouillen.
Munitionslisten.
Ein angeblich aggressives Huhn nahe Severograd.

Dann stoppte er plötzlich.

Ein Feldbericht wirkte seltsam.

Patrouille… Schusswechsel… unbekanntes Ziel neutralisiert…

Rannulf runzelte die Stirn und griff sofort nach dem nächsten Bericht.

Kooperationspatrouille… schwer Verletzte auf beiden Seiten…

Noch einer.

Verdächtige Person beobachtet… Verfolgung… Neutralisierung zur Verhinderung eines Überfalls…

Alle Berichte hatten etwas gemeinsam:
Sie waren nur mit „Einsatzleitung“ unterschrieben.
Keine Namen.
Keine Details.
Zu sauber formuliert.

Rannulf lehnte sich langsam zurück und starrte an die Decke.

Er hatte die Gerüchte gehört.
Immer mehr Überfälle.
Aggressive Gruppierungen.
Überlebende verschwanden.
Seit die UNOC nicht mehr patrouillierte, verfiel Chernarus langsam in Chaos und Misstrauen.

Und innerhalb der 501st wurde der Ton rauer.

Einige Offiziere wollten nicht länger nur beobachten.
Nicht länger reagieren.
Sondern handeln.
Verdächtige stoppen, bevor etwas passierte.

Rannulf nahm einen tiefen Schluck Kaffee.
Der inzwischen kalt war.

„Und wer entscheidet dann… wer Recht hat und wer nicht?“ murmelte er leise.

Das war der Moment, in dem er zum Stift griff.

Langsam zog er ein leeres Blatt heran und begann zu schreiben.

Neue Einsatzrichtlinien.
Mehr Handlungsspielraum.
Härteres Vorgehen.
Präventive Maßnahmen.
Kontrollierte Eskalation.

Mit jedem Satz wurde ihm schwerer ums Herz.

Die 501st war nie als Besatzungsmacht gedacht gewesen.
Aber vielleicht brauchte Chernarus inzwischen genau das.

Die Stunden vergingen.
Draußen wurde es dunkel.
Nur die kleine Lampe auf seinem Schreibtisch beleuchtete noch die Aktenberge und den ersten Entwurf einer neuen Doktrin.

Schließlich stand Rannulf auf und rief nach seinem Adjutanten.

Kurz darauf trat Stab. Adjutant Segestes ins Büro.
„Marschall“, sagte er in militärischem Tonfall.

Rannulf deutete auf drei Akten.
„Siehst du diese Berichte? Die sind nicht ordnungsgemäß geführt. Finde heraus, wer dieser ‚Einsatzleiter‘ ist.“

Segestes nickte ernst.

„Und nimm die Akte dort mit“, fuhr Rannulf fort. „Ich brauche bis morgen eine saubere Abschrift. Wir haben noch Arbeit vor uns.“

„Jawohl.“

Segestes sammelte die Unterlagen ein und verließ das Büro.

Rannulf blieb allein zurück.

Langsam trat er ans Fenster und blickte hinaus in die Dunkelheit über Novo.

„Wo steckst du nur, Wuestenfuchs…“ murmelte er.
„Der alte Haudegen hatte Chernarus wenigstens noch halbwegs im Griff.“

Er schwieg kurz.

Dann blickte er hinaus auf die dunklen Straßen.

„Wenn die UNOC das Vakuum nicht mehr füllt… dann müssen wir es tun.“

Der Wind rauschte draußen zwischen den Gebäuden hindurch.
Und irgendwo in Novo hörte man bereits wieder einen Rover verrecken.

„Die Reinschrift“

(Fortsetzung von „Die Geburt einer neuen Doktrin“)

Das Büro der Glorreichen Missgeschicke war still.
Ungewöhnlich still.

Kein Funkgerät kreischte.
Kein Rekrut lief brennend über den Hof.
Kein Rover explodierte im Hintergrund.

Nur das leise Knacken der alten Lampe war zu hören, während Rannulf an seinem Schreibtisch saß. Vor ihm stand seine dampfende Metalltasse mit der berüchtigten Spezialmischung — Kaffee, Rum und vermutlich genug Alkohol, um entweder einen Mann aufzuwecken oder einen Motorblock zu entlacken.

Rannulf nahm einen kräftigen Schluck.
Sein Gesicht verzog sich leicht.

„Perfekt…“, murmelte er. „Wenn das Zeug mich nicht umbringt, dann wenigstens alles andere in meinem Körper.“

Vor ihm lag die Akte.
Schwarz.
Sauber beschriftet.
Ordentlich gebunden.

Ganz eindeutig nicht von ihm selbst erstellt.

Segestes hatte gute Arbeit geleistet.
Zu gute Arbeit für Arkadius eigentlich.

Rannulf zog die Reinschrift näher zu sich heran und schlug sie langsam auf.

Die ersten Seiten waren sauber gegliedert.
Militärisch präzise.
Kühl formuliert.

Und genau deshalb wirkte der Inhalt schwerer als jede Munitioniste im Lager.

Rannulf lehnte sich langsam zurück.

Das Papier raschelte leise zwischen seinen Fingern.
Draußen über Novo rauschte der Wind zwischen den Gebäuden hindurch.

Es fühlte sich endgültig an.
Wie eine Grenze, die überschritten wurde.

Die 501st war nie dafür gedacht gewesen, Richter über Ordnung und Chaos zu werden.

Aber irgendjemand musste anfangen, Entscheidungen zu treffen.

Denn überall dort, wo niemand mehr Verantwortung übernahm, übernahm Gewalt das Kommando.

Rannulf griff erneut nach seiner Tasse und nahm einen langen Schluck Spezialkaffee.
Er verzog kurz das Gesicht.

„Verdammte Scheiße…“ murmelte er leise.
„ Segestes schreibt sauberer ab, als ich Kaffee koche.“

Dann schloss er die Akte.

Langsam.
Bewusst.

Rannulf starrte noch einige Sekunden schweigend auf die geschlossene Akte.
Dann griff er plötzlich wieder nach dem Stift.

„ Segestes!“ rief er durch den Flur.

Kurz darauf erschien der Adjutant in der Tür.
„Marschall?“

Rannulf nahm ein loses Blatt Papier, zog es zu sich heran und begann einige kurze Zeilen niederzuschreiben.
Schnell.
Präzise.
Ohne zu zögern.

Dann schob er das Blatt über den Tisch.

„Hier. Bring das in den Funkraum. Das soll auf allen Frequenzen gesendet werden.“

Segestes nahm das Papier entgegen und überflog den Inhalt:

Segestes nickte langsam.
„Jawohl, Marschall.“

Er drehte sich um und verschwand mit schnellen Schritten Richtung Funkraum.

Rannulf blieb allein zurück.
Er nahm seine Tasse, blickte aus dem Fenster auf die dunklen Straßen von Novo und murmelte leise:

„Mal sehen, wie lange es dauert, bis ganz Chernarus deswegen nervös wird…“

Und irgendwo tief in Arkadius sprang in genau diesem Moment wieder ein Rover nicht an.