Missing in Action (Tagebuch)

Dies sind die Eintragungen von Herz-aus-Gold im Rahmen der Community-Story zum Event (RP/PVP) "Operation Herzblut".

⚠ Hinweis: ⚠

Dieses Forumsthema behandelt dem Umgang mit Krankheit, Depressionen, Suizid und verwendet verbale Kraftausdrücke. Wenn du auf derartige Themen sensibel reagierst, lies diesen Eintrag vielleicht lieber mit einer vertrauen Person, mit der du das Lesen auch unterbrechen kannst, um dich über das Gelesene auszutauschen oder lies einfach nicht weiter.

Tagebuch – Missing in Action („Operation Herzblut”)

Tag 2 (Teil 1)

"Somethings bad things take the place where good things go."

Die wahre Natur der Isolation offenbart sich erst in der Einsamkeit einer Zelle. Mein Geist ringt verzweifelt nach Ablenkung, egal ob real oder eingebildet. Ich vermute, es ist der zweite Tag meiner Gefangenschaft, doch mit Sicherheit weiß ich das nicht. Ich beschließe ihn einfach „Tag 2“ zu nennen, um irgendeinen Ankerpunkt im Wirrwarr der Zeit zu haben. In meiner Tasche finde ich einige zerknitterte Papierfetzen, die eigentlich zum Feuermachen gedacht waren. Jetzt dienen sie mir als Notizbuch. Mit zittrigen Händen kritzele ich in winzig kleiner Schrift Worte darauf, in der Hoffnung, mir so den Verstand bewahren zu können.

Meine Zelle ist düster, nur spärliches Tageslicht dringt durch Lücken in den Bretterwänden. Ich kann die Tageszeit nicht mehr bestimmen, mein Sinn für den Rhythmus des Tages verblasst. Mein Kopf spielt verrückt, lässt mich Schritte im Treppenhaus oder das Öffnen und Schließen von Türen hören, obwohl vermutlich niemand da ist. Ich starre immer wieder auf die weiße Tür vor meinem Gitter und hoffe, dass irgendwas passiert, was mir sagt, was hier los ist. Wie ich hierhergekommen bin und wo ich überhaupt bin? Keine Ahnung.

Jedes Mal, wenn ich versuche mich zu erinnern, explodiert mein Kopf vor Schmerz. Das Letzte, woran ich mich erinnern kann, ist, dass ich in Tishina von einer bewaffneten Gruppe überfallen wurde. Ein Kerl mit einer Wolfsmaske ist mir dabei besonders im Gedächtnis geblieben. Sein gutturales Gelächter und sein gruseliges Heulen verfolgen mich noch immer in meinen Träumen. Ich war unfähig, mich zu bewegen und dann kam seine Axt auf mich zu. Alles wurde schwarz. Ich dachte, das war’s jetzt und dass ich unser Community-Dorf oder mein geliebtes Prigorodki nie wiedersehen würde. Doch ein Funken Hoffnung bleibt, denn ich lebe noch, spüre meinen Atem, meinen Puls. Aber kann man dieses Dasein wirklich als Leben bezeichnen?

Tag 2 (Teil 2)

"Feels like it's rained in my head for a hundred days."

Als ich aufwachte, es muss schätzungsweise gestern Nachmittag gewesen sein, fand ich mich in einem komischen Verschlag aus mehreren Bretterwänden wieder. Es dauerte etwas, bis sich meine Augen an das spärliche Licht gewöhnt hatten, denn die Fenster waren fachmännisch mit Brettern und Tarnnetzen verbarrikadiert worden. Ein schweres vierstelliges Zahlenschloss versperrte das Tor aus einem Holzgitter zur Freiheit. Dahinter eine verschlossene Wohnungstür, die mich hämisch angrinste. Mitten im Torrahmen war ein gelbes Fass platziert worden und dient wohl als eine Art Durchreiche. In der Ecke erblickte ich eine kleine Holzkiste. Meine Entführer hatten an alles gedacht.

Minuten, die sich wie Stunden anfühlten, vergingen, während ich mit schmerzenden Fingern an den festgezurrten Fesseln zerrte. Jeder erfolglose Versuch, mich zu befreien, zehrte an meinen Kräften und ließ die Hoffnung rapide schwinden. Doch mit einem letzten Aufbäumen der Verzweiflung und einem tiefen, keuchenden Atemzug gelang es mir endlich, das Seil zu lockern. Die Fesseln gaben nach, und ich spürte, wie das Blut langsam zurück in meine tauben Handgelenke strömte. Mit zittrigen Händen streifte ich die letzten Reste der Seile ab und ließ sie zu Boden fallen – ein kleiner, aber bedeutsamer Sieg in der beklemmenden Dunkelheit meiner Gefangenschaft. Die Seile waren hinterher nicht mehr zu gebrauchen. Auch hier hatten die Entführer genau gewusst, was sie taten.

Anschließend fand ich Wasserflaschen und Dosenfutter samt einem Dosenöffner im gelben Fass. Natürlich war darin kein Messer. War ja klar... Amateure waren dort nicht am Werk. Auch wenn es auf den ersten Blick merkwürdig erschien, beruhigt mich diese Tatsache. Der Gedanke, dass die Entführer genau wussten, was sie taten, erleichterte mich auf paradoxe Art und Weise. Tja und dann ging das Rätselraten los. Und es dauert noch immer an.

Was soll ich hier? Warum ich? War es vielleicht eine unglückliche Verwechslung oder ein Erpressungsversuch an den Samaritern von Chernarus? Da hätten sie sich ein besseres Opfer aussuchen sollen. Ich bin wohl kaum den Aufwand wert und die Samariter verhandeln nicht mit Entführern. Nicht, seit dem einen Vorfall in der Klinik damals, vor vielen Jahren. Seitdem ist jeder bereit, jederzeit das Risiko zu tragen, verletzt, gefangen oder getötet zu werden. Aber nun bin ich selbst in dieser Situation… Ja, dumm gelaufen. Auf ein Befreiungskommando kann ich wohl eher nicht zählen.

Was mich besonders beunruhigt sind all die Blutentnahme-Sets, die sich auch im Fass befanden. Die Gruselgeschichten von Klans oder Fraktionen, die sich Menschen als „Blutschweine“ halten, kommen mir in den Sinn... ist das von jetzt an meine Rolle? Da ich keine Informationen erhalte, muss ich mir notgedrungen selbst meine Gedanken machen.

Tag 2 (Teil 3)

Am Abend nach meiner „Ankunft“ habe ich kurz einen meiner Entführer gesehen. Wie viele es sind, kann ich nicht sagen und die Tatsache, dass er keine Maske oder sowas trug, ist nicht gerade vorteilhaft für mich, oder? Ich erinnere mich an unser Sicherheitsschulung und unsere Trainings für den Ernstfall. Die Chance zu überleben, sinkt rapide, wenn die Entführer keine Masken tragen... Ziemlich blöd, was?

Nun ja, ich kann eh nicht viel ändern, also muss ich wohl oder übel damit klarkommen. Den Typen, der gestern zu mir kam, nenne ich "Chuck", denn mein Kopf fühlt sich an, als hätte Chuck Norris persönlich mir einen seiner Roundhouse-Kicks verpasst. Außerdem erinnern sein Cowboy-Hut und seine Brille in Kombination mit dem Bart sehr an diesen ikonischen Schauspieler.

Verdammt tut mir der Kopf weh! Die paar Stofffetzen, die sie mir gelassen haben, habe ich mir um den Kopf gebunden. Quasi als provisorischen Verband. Ich bin halt immer auch ein Sanitäter. Ich vermute, ich habe durch einen oder mehrere Schläge auf den Kopf eine Gehirnerschütterung abbekommen und meine Gedanken wabern im geistigen Nebel. Meinen improvisierten Rucksack, die Gürteltasche und alles scharfen und spitzen Gegenstände haben sie mir natürlich abgenommen.

So sitze ich nun hier. Ich muss echt verzweifelt aussehen, zusammengesunken in meinem neuen Unterschlupf und extrem mitgenommen. Ab und zu kommt etwas Licht rein, aber es wird schon wieder dunkler. Letzte Nacht haben sie mir ein Knicklicht dagelassen. Anfangs gab es auch Flutlicht von einer Baustellenlampe, aber entweder ist der Generator wegen Spritmangels ausgefallen, oder sie haben sich entschieden, mir diese Folter zu ersparen, weil ich bereit bin, die Blutbeutel nach und nach mit meinem Blut zu füllen; ein groteskes Zugeständnis an meine Peiniger.

Ich harre aus, so gut es geht. Heute früh gab es Dosenschinken und gebackene Bohnen, die ich gierig verschlungen habe. Noch mache ich mir keine Sorgen, dass das Essen verdorben oder das Wasser kontaminiert sein könnte. Wenn sie mich als Blutschwein halten wollen, müssen sie für meine Gesundheit sorgen. „Chuck“ hat mir sogar vergangene Nacht ein kleines Wärmekissen und eine blaue Sherpa-Mütze gegeben, zusammen mit einem Shemagh, den ich mir als Schal umgebunden habe. Irgendwie hat mich das bewegt – ein kleiner Akt der Menschlichkeit in dieser verdammten Situation. Es ist verrückt, wie viel diese kleinen Gesten ausmachen können. Ein Wärmekissen, das mir etwas Schutz gibt gegen die Kälte, die hier nachts wie ein Schatten über mich zieht. Ich hätte nie gedacht, dass ich mal auf so etwas angewiesen sein würde. Ein Teil von mir ist unendlich dankbar für diesen kleinen Akt der Menschlichkeit – ein Zeichen, dass sie sich trotz allem ihre Menschlichkeit bewahrt haben und mir diese auch nicht absprechen. Tja und andererseits fühle ich mich dabei gleichzeitig so erniedrigt, dass es mich fast zerreißt. Es macht mich innerlich wütend, dass ich mich auf solche Kleinigkeiten stützen muss, nur kann und darf ich diese Wut nicht rauslassen. Diese Abhängigkeit von meinen Entführern schmeckt bitter und ich fühle mich erbärmlich, weil ich eine zum Überleben diese passive-dankbare Rolle einnehmen muss.

Tag 2 (Teil 4)

Mal ehrlich...ich bin hier gefangen, in einem Raum, der einem Käfig gleicht und ich bin auf diese kleinen Gesten angewiesen. Wie auch auf den Wecker, den sie mir gegeben haben. Wozu eigentlich einen Wecker? Das ist ein enormes Zugeständnis. Für mich ist Gold wert! Immerhin kann ich so zumindest etwas die Zeit verfolgen, sofern ich im Dunkel etwas erkennen kann. Trotzdem nagt es an meinem Stolz, dass ich jetzt jemandem dankbar sein muss, der mich eigentlich gefangen hält.

Um mich abzulenken, versuche ich, mich körperlich zu betätigen. Die Isolation zehrt an mir, die Unsicherheit nagt an meinem Verstand. Die einzigen Geräusche von draußen sind das gelegentliche Donnern von Artillerie oder Giftgas-Einschlägen. Anfangs hatte ich Panik, einer von ihnen könnte mein Gefängnis treffen und mich elendig am Giftgas zugrunde gehen lassen. Allerdings bin ich wohl an einem "sicheren" Ort, vielleicht in einem der Hochhäuser von Chernogorsk?

Ich mache das Beste aus der Situation und hoffe, bald rauszufinden, was hier eigentlich gespielt wird.

An Flucht ist jedenfalls momentan nicht zu denken. Ich wüsste auch gar nicht, wohin. Außerdem habe ich von unserem Training noch mitbekommen, dass man sich am besten kooperativ verhält. Nicht unterwürfig kriecherisch, wohl gemerkt. Dazu gibt es nämlich keinen Grund und ich habe meine Würde. Aber ja, ich zeige mich kooperativ und spende mein Blut. Ich klammere mich jetzt daran, dass sie mich nicht einfach töten oder quälen wollen. Nur... diese Isolation macht mir schon sehr zu schaffen und vor allem die ständige Unsicherheit.

Um nicht ganz den Verstand zu verlieren, habe ich damit begonnen, ein paar rostige Nägel aus der Wand zu ziehen. Mit ihnen und anderen Gegenständen, wie Blutentnahmesets und Bandagen die Nachricht "HELP" geformt. Quasi als stummer Protest.

So vergeht der Tag 2 und es wird schon wieder dunkel. Ich hole mir das letzte Wärmekissen aus dem Fass und ziehe mir die Mütze vorsichtig ins Gesicht, zumindest sofern es mein schmerzender Kopf zulässt. Nachts ist es hier entsetzlich kalt. Ich kauere mich zusammen in meine Ecke und versuche mich in einen ruhelosen Schlaf zu wiegen, während ich über mein Schicksal nachdenke.

Wer sind diese Typen und was wollen sie von mir? Warum bin ich hier und gibt es einen Ausweg?

Tag 3 - Prolog

"What am I supposed to do? I wanna break out, but I'm frozen."

Meine Nachricht liegt unangetastet im Fass. Weder das Essen noch das Trinken wurden nachgefüllt. Beklemmende Panik steigt in mir auf. Was, wenn sie mich nun einfach zurücklassen? Was, wenn nie wieder jemand kommen wird? Ich zwinge mich, die aufkommende Angst hinunterzuschlucken und konzentriere mich darauf, tief und ruhig zu atmen. Es hilft nur bedingt, doch langsam beruhigt sich mein pochendes Herz. Beim siebten Atemzug finde ich endlich etwas Ruhe. Nüchtern betrachtet war niemand da, während ich schlief. Das muss nichts heißen. Aber der Durst und mein trockener Hals quält mich bereits. Glücklicherweise hatte ich die Voraussicht, mir eine Flasche Wasser zurückzulegen. Wenigstens eine kleine Möglichkeit, noch selbst etwas zu bestimmen und das gibt mir eine ordentliche Portion Selbstwert zurück, auch wenn mir wieder bewusst wird, wie abhängig ich von dem Wohlwollen meiner Entführer bin. Ich nehme nur einen kleinen Schluck und teile es mir ein.

Wie spät es wohl ist?

Ich starre auf den Wecker, den ich auf den Tisch gestellt habe, kann aber kaum die Uhrzeit ablesen, da es noch relativ dunkel ist. Der verhasste Wecker! Einerseits bin ich dankbar für die Möglichkeit, meinen Tag einteilen zu können und ich weiß, wie wichtig das in meiner aktuellen Situation ist, um meinen Verstand vor dem Zerfall zu retten. Andererseits ist er auch wieder ein sichtbares – und durch sein leises unterschwelliges Ticken auch akustisch wahrnehmbares Zeichen der Abhängigkeit. Für den Moment muss ich es hinnehmen, ebenso wie die Tatsache, dass ich keine Möglichkeit habe mich zu waschen oder etwas am Zustand meiner Kleidung zu ändern. Sie sieht genauso ramponiert aus, wie ich mich fühle. Meine Handwickel sind nach dem Ausbruchsversuch komplett ruiniert. Ich darf mich nicht so gehen lassen, denn wenn ich mich nicht um mich kümmere, wer dann?

Der Wecker zeigt 5 Uhr morgens an, als die ersten Artilleriegeschosse in einiger Entfernung donnern und wieder gibt es kurz darauf einen Giftgasangriff in der Nachbarschaft. Vielleicht ist es selbst für meine Bewacher noch zu früh?

Da meine Handlungsmöglichkeiten begrenzt sind, wende ich mich einer Bretterwand zu, die ein Fenster verdeckt. Mit sanftem, aber beharrlichem Druck gelingt es mir, einen Nagel zu lockern und durch die kleine Lücke einen Blick nach draußen zu erhaschen. Ich muss tatsächlich in einem Hochhaus sein. Chernogorsk? Nein, das typische Echo der Geschosse wird jäh von Wolfsgeheul durchbrochen. Ich zucke zusammen, aber fasse mich schnell wieder. Nein, es ist nicht der Wolfsmann. Es ist ein Wolfsrudel. Ich muss also weiter nördlich sein. Das ständige Artilleriefeuer war eigentlich schon ein deutlicher Hinweis gewesen, aber ich habe es die ganze Zeit nicht zu deuten verstanden. Die Wölfe umkreisen laut knurrend und jaulend die Basis, doch innerhalb dieser Wände bin ich sicher. Noch so eine paradoxe Sache.

Ich denke mit Wehmut an meine Freunde. Ja, die Samariter verhandeln nicht mit Entführern, aber wir sind mehr als Samariter und auch wenn ich gestern einfach nur funktioniert und daher den Blick auf das Wesentliche verloren habe, wird mir nun klar, dass sie bestimmt alle Hebel in Bewegung setzen werden, um mich zu finden. Vorausgesetzt, sie wissen von meinem Verschwinden. Wie lange ist es jetzt schon her? Ist es wirklich der dritte Tag? Werde ich schon vermisst? Ich möchte fest daran glauben, dass sie bereits versuchen, Spuren zu finden. Aber ob sie mich hier finden werden?

Ich versuche, mich nochmals hinzulegen und etwas Kraft zu sammeln. Der Wind heult bedrohlich um das Gebäude, und ich ziehe mich enger in meine Ecke zurück, umhüllt von der Kälte meines Verlieses.

Tag 3 - Wahnvorstellungen

"I'm searching inside for what's real"

Das Flüstern der Wände beginnt morgens. Oder ist es schon Abend? Die Zeit hat aufgehört hier irgendeinen Sinn zu ergeben. Das schwache Licht, das durch die Spalten der Bretter streicht, bringt Schatten mit sich, die sich bewegen und flüstern. Sie reden mit mir, erzählen Geschichten von Freiheit, von Wäldern, die ich nie gesehen habe, und von Meeren, die wie flüssiges Blei unter einem grauen Himmel bedrohlich schimmern.

Ich sitze auf dem kalten Holzboden meines Kerkers und starre auf das Gittertor, das mich von der Außenwelt trennt. Die Wand gegenüber scheint näher zu rücken, als wollte sie mich umarmen, - oder erdrücken. Plötzlich zittert der Boden unter mir, oder zittere nur ich? Ein kalter Luftzug weht durch die Ritzen und mit ihm kommen Stimmen; Schattenmenschen. Sie tanzen an den Wänden, ihre verzerrten Silhouetten wie dunkle Flecken auf meiner Netzhaut eingebrannt.

Die Wasserflaschen neben dem gelben Fass beginnen zu kichern. Ihre Stimmen sind rau wie das Pfeifen des Windes durch die Äste toter Bäume. Sie säuseln von Gift, das in meinem Blut kocht, von Krankheit, die sich durch meine Adern windet. Das Dosenfutter lacht hämisch dazu. Ich schließe meine Augen, presse die Lider fest zusammen, aber die Bilder sind da, hinter meinen Augen, eingebrannt in der Dunkelheit.

Ich höre das Knarren der Tür, das Quietschen der Angeln. Ist sie wirklich geöffnet worden? Ich wage es, meine Augen zu öffnen, und da steht er: der Mann mit der Wolfskopfmaske. Nur dieses Mal ist sein Grinsen breiter, seine Zähne länger. „Lauf“, zischt er. Ich erhebe mich, meine Glieder schwer wie Blei, mein Herz ein wilder Trommelschlag in meiner Brust. Ich laufe auf das Tor zu, aber es ist nicht mehr da. Stattdessen öffnet sich eine endlose Ebene vor mir, der Boden bedeckt mit grauer Asche.

Die Schattenmenschen sind hier. Sie rufen mich beim Namen, ihre Stimmen ein melodisches Murmeln, das süß und schrecklich zugleich ist. Ich laufe weiter, der Wind peitscht gegen mein Gesicht, trägt Worte mit sich, die ich nur teilweise verstehen kann.

Plötzlich stolpere ich und falle. Der Boden unter mir ist weich wie Moos, kalt und feucht. Als ich meine Hände ansehe, sind sie rot. Blut? Nein, es ist nur das Knicklicht, das neben mir liegt, sein schwaches, rotes Leuchten ein trügerischer Freund in der allumfassenden Dunkelheit. Ich greife danach, halte es fest wie einen Rettungsanker. Es ist warm in meiner Hand und für einen Moment ist es alles, was real ist.

Der Mann mit der Maske steht wieder vor mir, seine Hand ausgestreckt. „Komm“, sagt er. Aber seine Stimme ist nicht seine. Sie ist weich und sanft, eine Stimme aus meiner Vergangenheit. Ich zögere, dann greife ich nach seiner Hand.

Die Schatten lachen, ein Geräusch wie fallendes Glas. Ich erwache, mein eigener Atem laut in der Stille des Raumes. Ich bin zurück in meiner Zelle, allein mit dem gelben Fass und den schweigenden Wasserflaschen. War es nur ein Traum? Ein Fiebertraum, geboren aus Isolation und Angst?

Ich greife nach dem Papier, das mehr denn je mein einziger Vertrauter ist, und beginne zu schreiben. Die Schatten an den Wänden verstummen, jetzt, wo ich meine Worte zu Papier bringe. Aber ich weiß, sie warten nur – warten darauf, dass das Licht wieder schwindet, damit sie zurückkehren können.

Tag 3 - Rettung?

"What am I supposed to do? Gotta free myself from you."

Als ich mich aufrichte, fasse ich einen Entschluss. Trotz der tiefsitzenden Müdigkeit in meinen Knochen spüre ich die Notwendigkeit, etwas zu tun. Ich kann nicht einfach abwarten, schweigend vor mich hin hoffen und warten, bis der Wahnsinn mich vollends packt. Ich darf nicht resignieren!

Ich fasse einen Plan. Zuerst muss ich herausfinden, wer meine Entführer sind und was sie von mir wollen. Tja und dann muss ich natürlich von hier fliehen, irgendwie.

Ich nähere mich dem gelben Fass, das mittlerweile zu einem Fixpunkt in meiner kleinen Welt geworden ist. Darin finde ich nun eine Trinkflasche und eine Dose Schinken. Das Fass erscheint mir trotz der Mahlzeit immer weniger als Quelle für Nahrung und mehr als Symbol meiner Gefangenschaft. Meine stille Botschaft des Protests ist übrigens verschwunden, mein Entschluss jedoch nicht.

Ich nutze alles, was ich habe, um die Tür meines Verlieses genauer zu untersuchen. Das Zahlenschloss scheint ohne den richtigen Code unüberwindbar. Ich verbringe Stunden damit, die Mechanismen zu studieren, probiere einen Code nach dem anderen aus, immer in der Hoffnung, den richtigen zu finden. Leider ohne Erfolg.

Ich höre im Gang eilige Schritte und Tore, die sich öffnen und schließen und halte sofort inne. Die weiße Zimmertür bleibt jedoch verschlossen. Ich atme auf, als ich einen Automotor höre, der aufheult. Offenbar entfernt sich ein Fahrzeug. Dem Geräusch nach zu urteilen könnte es eine Olga oder ein Sarka sein, aber von hier drin aus ist das schwer zu sagen. Dann ist es einige Zeit lang wieder ruhig. Gerade möchte ich mich damit abfinden, dass ich wieder allein bin, da höre ich erneut Schritte und das Geräusch eines sich öffnenden Zahlenschlosses.

Schnell ziehe ich mich in eine Ecke zurück und lausche. Die Schritte klingen anders als die meiner bisherigen Entführer, also riskiere ich es und mache auf mich aufmerksam. „Hallo? Ist da jemand?“ Ich rufe und tatsächlich, eine Person betritt den Raum. Sie sieht mich in meiner misslichen Lage, gibt nur kurz etwas schwer Verständliches von sich und macht sogar Anstalten, das Tor zu öffnen. Ich kann es kaum fassen! Mein Herz ist leicht und schwer zugleich. Offenbar werde ich herausgelassen, aber warum sagt die Person nichts weiter? Was ist das für ein perfides Spiel? Egal, denn die Person entlässt mich in die Freiheit. Naja… nicht ganz, denn ich komme lediglich ins Treppenhaus. Doch auch dort schließt meine Begleitung das Tor auf und schließlich hasten wir den Weg durchs Treppenhaus nach unten. Mir brennen tausende von Fragen auf der Zunge, aber ich bin so im Moment und meinem bisherigen Schweigen gefangen, dass ich vor Aufregung kein Wort herausbekomme.

Vor der Eingangstür befindet sich ein weiteres, großes Tor. Und genau da gibt es Schwierigkeiten. Jemand bedient von der anderen Seite das Zahlenschloss. Meine Begleitung scheint ebenso verdutzt zu sein, wie ich. Sie starrt auf das Tor und macht sich bereit. Ich flüchte in eine Ecke, als sie sich auf den Eintretenden stürzt. In dem darauffolgenden Chaos sehe ich meine Chance. Das grelle Licht blendet mich, aber ich stürme blind nach draußen und erkenne die Umrisse von weiteren Zäunen. Was aussieht, wie eine Sackgasse, muss eine Schleuse sein und ich flehe innerlich, dass das Schloss offen ist. Die Chance sind normalerweise miserabel, aber ich kann mein Glück kaum fassen, als ich gegen das Tor drücke und es sich öffnen lässt.

Ich trete auf die Straße und renne um mein Leben, während sich die beiden prügeln. Mir wird ganz schwindelig, aber ich bin frei. Ich habe keine Zeit, mich im Ort genau umzusehen. Nur ein Gedanke beherrscht meinen Verstand: Flucht.

Tag 3 - Flucht

"I've been here so long that it hurts just to feel."

Aus einiger Entfernung beobachte ich, wie die beiden ihren Kampf beenden und anfangen, mich zu suchen. War mein Retter also tatsächlich ein Teil der Gruppe und ist das alles nur ein perfides Schauspiel um mit meinen Gefühlen zu spielen? Weiß die rechte Hand doch nicht, was die linke tut? Egal, das kann warten. Wenn ich hierbleibe, ist es nur eine Frage der Zeit, bis sie mich finden. Ich schaue mich um. Ein Dritter belädt das Auto. Es ist eine schwarze Olga. Als sie in eine andere Richtung laufen, nutze ich die Chance und riskiere alles. Ich schleiche mich seitlich ans Auto, immer geduckt. Mist, einer der drei hat mich gesehen! Es ist mein vermeintlicher Befreier, der Alarm schlägt. Doch noch ehe er reagieren kann, hieve ich mich auf den Beifahrersitz und rutsche von dort auf den Fahrersitz. Ich starte den Motor und bin überrascht, dass Zündkerze und Batterie offenbar im Auto gelassen wurden, denn der Motor jault auf. "Haha, nehmt das!“, denke ich triumphierend und gebe Gas.

Die Fahrt wird jedoch schnell unkontrollierbar und zum zunehmenden Risiko. Meine Blutarmut hilft nicht gerade und die Tatsache, dass diese ungewöhnlichen Naturphänomene hier das Autofahren zum Todesritt werden lassen, bringen mich schließlich dazu das Auto hinter einen Häuserblock zu manövrieren. Gerade bevor mir schwarz vor den Augen wird, kann ich die Olga in einem Hinterhof parken und mich in einem Gebüsch verstecken. Dann passiert etwas Unglaubliches: In meinem Schockzustand kann ich das Gesehene nicht richtig einordnen. Mein Kopf hämmert, mein Herz pocht. Auf dem Rücksitz der Olga saß die ganze Zeit jemand und ich habe es die ganze Zeit nicht bemerkt. Ich erstarre vor Schreck, erkenne dann aber Stimme und vor allem die Brille. Es ist Hikaru! Wie kommt sie hierher und hat sie mich überhaupt erkannt? Mein schmerzender Kopf und mein vernebelter Verstand können das Gesehene nicht einordnen. Ist sie real oder eine Einbildung? Sind es meine Wünsche, die sie mir an meine Seite malen oder ist sie wirklich hier? Ich meine sogar ihre Stimme zu hören. Am liebsten würde ich sie bei der Hand packen und mit ihr abhauen. Nur, wenn sie real ist… Ich kann deutlich Waffen bei ihr erkennen. Mein Verstand rattert. Sie hat Waffen. Das bedeutet, sie ist keine Gefangene. Vielleicht ein Teil der Gruppe? Ein Stich durchfährt meine Brust. Ich schnappe nach Luft, starre sie an und renne dann ohne Umschweife weg. Meine Verfolger holen auf. Verdammt! Sie jagen mich und ich renne um mein Leben, weiche aus wie ein gejagter Hase. Ein ziemlich lahmer Hase. Wie ich das trotz meiner Blutarmut schaffe, ist mir ein Rätsel, aber mein Körper muss noch ungeahnte Reserven gehabt haben.

Zum Glück sind meine Verfolger mit ihren schweren Plattenwesten im Nachteil, und ich kann in eine leerstehende Bar fliehen. Dort verstecke ich mich hinter dem Tresen und traue mich kaum zu atmen. Wie lange liege ich hier? Ein paar Mal sehe ich Schatten an meinem Fenster vorbeihuschen und mein Herz rast bei jedem Blick, aber nichts passiert. Ich bleibe unentdeckt.

Tag 3 - Täuschung

"Your words were your power over me."

Plötzlich höre ich Schüsse und versuche das alles zu verarbeiten, aber es gelingt mir nicht. Hikaru… War sie wirklich hier oder werde ich verrückt? Es ergibt alles keinen Sinn. Sie würde mich nie verraten! Das kann einfach nicht sein.

Dann höre ich plötzlich Motorengeräusche und Schritte. Eine Stimme donnert durch die Stadt: „Wenn du dich ergibst, lass ich Hikaru frei!“ Zwei erneute Stiche in meiner Brust. Sie kennen Hikarus Namen. Und sie sind bereit, ihr etwas anzutun. Aber das bedeutet auch, Hikaru ist nicht mit ihnen im Bunde, sondern ebenfalls ein Opfer. Und das wiederum sagt mir, dass diese Typen unsere Gruppe kennen wir, bzw. ich von Anfang an das Ziel dieser ganzen Aktion waren! Mein Herz sinkt. Diese Kerle wussten ganz genau, wen sie sich als Opfer ausgesucht hatten. Es war kein Zufall und ich bin ihnen wie ein ahnungsloses Bambi in die Falle getappt. Verdammt! Ich wäge meine Optionen ab, aber es hilft nichts. In einem Akt der Verzweiflung verstecke ich meine beschrifteten Zettel noch schnell in der Bar in der Hoffnung, dass sie später jemand findet. Anschließend trete ich auf die Straße und stelle mich mit erhobenen Händen. Ich weiß, es ist das Dümmste, was ich machen könnte. Ich weiß, wir Samariter verhandeln nicht mit Entführern. Ich weiß, ich werde es bereuen. Aber ich kann nicht anders. Innerlich gebe ich auf.

Dann geht alles ganz schnell und ich nehme es nur wie durch einen Schleier wahr. Ich sehe, wie ein schwarzes Auto vorfährt. Mein vermeintlicher Retter tritt mit einer Waffe auf mich zu und weist mich an, mich auf die Straße zu knien. Ich befolge den Befehl wie in Trance. Brutal dreht er mir die Hände auf den Rücken und fesselt sie mit einem Strick. Ich fühle kaum etwas; bin leer und ausgebrannt. Resigniert. Mal wieder; wie so oft. Langsam aber deutlich werde ich von Chuck angewiesen, ins Auto zu steigen. Es geht wohl zurück zur Basis. Hikaru sehe ich nirgends. War das alles nur ein Trick? Mein vermeintlicher Retter zerrt mich aus dem Auto und eskortiert mich durch das Treppenhaus nach oben. Stufe für Stufe nähere ich mich wieder meinem Gefängnis. Das Tor schließt sich hinter mir. Ich bin wieder allein, befreie mich von meinen Fesseln, aber bevor ich noch etwas anderes unternehmen kann, treten meine Entführer wieder ins Zimmer – mein vermeintlicher Retter und Chuck. Sie machen mir mit einer entsprechenden Geste unmissverständlich klar, dass ich nicht fliehen soll.

Außerdem scheinen sie sich über ihr grandioses Psychospiel und meine Gutgläubigkeit und Naivität zu amüsieren. Das Schlimmste: sie haben absolut recht damit. Ich bin wirklich zu naiv und berechenbar. Das war schon immer so und das hat man mir auch immer wieder gesagt. Nun bekomme ich die Rechnung in Form der hämisch lachenden Fratze von Chuck und seinem Gefolgsmann präsentiert. Für den Bruchteil einer Sekunde würde ich mich gerne in Selbstmitleid suhlen und mir einreden, dass ich selbst schuld an meiner Lage bin. Aber dann besinne ich mich eines Besseren. Ich bin nicht der Entführer; ich bin hier das Opfer. Ich habe nichts Verwerfliches getan, das waren die auf der anderen Seite des Gitters. Daran muss ich festhalten. Und noch etwas geht mir auf: So sehr es schmerzt, jetzt bin ich mir sicher - Hikaru ist in Sicherheit. Sie war nie hier. Mein Verstand hat mir einen Streich gespielt und die beiden haben meine Fürsorge und Freundschaft perfide ausgenutzt, um mich wieder einzufangen. Sie wollten wohl ein Spiel spielen und hatten nicht damit gerechnet, dass ich tatsächlich entkommen würde. Nun, dann macht euch von jetzt an mal auf etwas gefasst!

Als sie sich genug über mich amüsiert haben, lassen sie mich allein mit meinen Gedanken.

Als es dunkler wird, lege ich mich erschöpft nieder. Ich bin immer noch hier, immer noch gefangen. Aber Hikaru ist in Sicherheit. Ich werde weiterkämpfen; für sie. Ein neuer Funken an Hoffnung entfacht eine kleine Flamme: Meine Notizen! Vielleicht findet ja jemand meine Nachricht im verlassenen Rasthaus. Morgen ist ein neuer Tag, und mit jedem neuen Tag kommt eine neue Chance zur Flucht. Sicher, sie wird nicht einfacher werden, aber sie ist möglich. Das habe ich heute gesehen.

Erschöpft lege ich mich schlafen. Ich bin nicht mehr nur eine Gefangene; ich bin eine Gefangene mit Hoffnung.

Tag 4 - Instinkt und Chaos (1)

"You thought you would always control mе

You clipped my wings, my dreams in two

I guess that you don't еven know me

'Cause I'll never be like you"

Der Tag beginnt mit bedrückender Stille. Kein Laut dringt durch die Wände, kein Lebenszeichen aus dem Haus. Das Fass bleibt leer. Wahrscheinlich soll das meine Strafe für den Ausbruchsversuch gestern sein. Aber letztendlich ist das für sie vermutlich ohnehin nur ein Spiel.

Die Stunden schleichen dahin, und irgendwann halte ich die Stille nicht mehr aus. Ich rufe. Einmal. Zweimal. Immer lauter. Doch nichts geschieht. Niemand antwortet. Entweder ist tatsächlich niemand da, oder sie wollen mir zeigen, wie ohnmächtig ich bin. Ihre Macht demonstrieren. Als ob ich daran zweifeln würde…

Am Nachmittag höre ich Schritte. Die Bewacherin tritt ins Zimmer, und sofort fällt mir ihre Ähnlichkeit mit Trinity aus Matrix auf. Warum erinnern mich all diese Menschen an Figuren aus alten Filmen? Vielleicht, weil ich mich selbst wie in einem schlecht produzierten Actionstreifen fühle.

„Hier“, sagt sie knapp und reicht mir eine Dose durch das Gitter. Dankbar nehme ich die Dose mit zittrigen Händen durch das Gitter entgegen und verschlinge ich die Pfirsiche darin gierig. Ich achte nicht darauf, ob sie kalt oder alt sind. Es ist nicht viel, aber es füllt das nagende Loch in meinem Magen. Während ich kaue, lasse ich meinen Blick nicht von ihr. Ihre Haltung, ihr Blick, ihre.. nennen wir sie subversive Aura – alles an ihr schreit Widerwillen. Als Chuck in den Raum tritt, wird ihr Unmut noch deutlicher und die Luft scheint wie geladen.

Chuck, der Anführer, das Alpha-Tier. Er wirkt heute angespannter, ungeduldiger als sonst. Trinity scheint das nicht zu gefallen. Ich sehe es an ihrem Blick, an der Art, wie sie seine Befehle nur widerwillig ausführt. Schließlich eskaliert die Situation. Ein falsches Wort, ein funkelnder Blick und plötzlich fliegen die Fäuste.

Es ist ein wilder, chaotischer Kampf. Chuck schlägt zu, doch seine Bewegungen sind ungenau, seine Kraft scheint nachzulassen. Gestern hat er sich draußen mit meinem vermeintlichen Befreier geprügelt und dieser Kampf hat vermutlich Spuren hinterlassen. Trinity weicht seinen Schlägen geschickt aus, bevor sie selbst einen Treffer landet. Schließlich wird er unglücklich am Kopf getroffen und bricht zusammen, direkt vor meinem Gittertor.

Stille. Trinity keucht, blickt von Chuck zu mir, dann wieder zu ihm. Niemand rechnete mit diesem Ausgang, am wenigsten sie selbst. Und obwohl er da vor mir liegt, bewusstlos, der Mann, der mich gefangen hält, schaltet mein Verstand in den Überlebensmodus.

„Steh da nicht so rum! Hilf mir!“ Die Worte schießen aus meinem Mund, bevor ich sie stoppen kann und noch ehe ich verstehe, was eigentlich gerade passiert ist. Sie starrt mich an und zögert, während ich mich über Chuck beuge, seinen Puls prüfe und mit der Reanimation beginne. Es ist absurd. Lächerlich. Warum tue ich das? Warum lasse ich ihn nicht einfach sterben?

Trinity sagt nichts, steht nur überfordert da, wie jemand, der plötzlich in ein Spiel gezogen wurde, dessen Regeln er nicht versteht. Zum Glück dauert es nicht lange, bis Chuck hustend zu Bewusstsein kommt. Sein Blick fällt auf mich, dann auf Trinity. Wenn Blicke töten könnten, hätte sie diesen Moment wohl nicht überlebt.

Ohne ein Wort richtet er sich mühsam auf und wendet sich seiner Komplizin zu. Mit einer schnellen Bewegung verpasst er ihr einen brutalen Schlag in den Magen. Sie taumelt zurück, schnappt nach Luft. Dann, ohne ein weiteres Wort, humpelt er hinaus, und sie folgt ihm, gekrümmt und still.

Ich bleibe zurück. Allein. Mein Blick wandert von der offenen Tür zu der Stelle, an der Chuck gelegen hat. Was zum Henker passiert hier? Alles, was ich über meine Entführer geglaubt habe, scheint plötzlich falsch. Wie hat mich der erste Eindruck, berechnende und kühle Profis vor mir zu haben, so täuschen können? Oder ist das am Ende auch wieder nur eine von meinen Fantasien, entstanden aus der Isolation heraus? War es eines ihrer Spiele oder eine Art Tests? Ich habe wirklich das Gefühl, immer mehr den Verstand zu verlieren. Entweder werde ich verrückt, oder sie sind es bereits schon. Vielleicht ist auch beides der Fall.

Tag 4 - Instinkt und Chaos (2)

"But my soul is not for sale."

Es kommt noch schlimmer. Kaum eine halbe Stunde vergeht, da taucht Trinity wieder auf. Sie öffnet mein Gittertor und flüstert mir zu, dass sie mich befreien will. Ihre Stimme ist ruhig, fast vertraulich, doch ich traue ihr nicht. Nicht nach dem gestrigen Tag. Trotzdem habe ich keine andere Wahl, denn die Chance auf Freiheit, so dünn sie auch scheinen mag, lässt mich ihr folgen. Ich bin jedoch fest entschlossen: Die erste Gelegenheit zur Flucht werde ich nutzen.

Kaum draußen, das Tor steht offen, renne ich los. Ein Sprint ins Ungewisse. Drei Häuserblocks schaffe ich, bevor mir die Luft ausgeht. Meine Lungen brennen, meine Beine versagen. Und dann höre ich es – das metallische Klicken einer Waffe. Trinity hat mich eingeholt. Hämisch lachend fesselt sie mich erneut mit einem Seil, ihre Augen funkeln vor Triumph. Sie hat die Jagd regelrecht genossen, als wäre ich ein Spielzeug, mit dem sie zu ihrem Vergnügen spielen kann. Sie führt mich zurück, durch das Treppenhaus, und ich stolpere hinter ihr her. Immer wieder brüllt sie, ich solle schneller laufen, obwohl ich kaum mehr stehen kann. Es scheint, als bereite es ihr Vergnügen, die eigenen Unzulänglichkeiten in der Gruppe mit Machtausübungen mir gegenüber zu kompensieren. Ha… das habe ich gut analysiert. Aber es nutzt mir nichts und es ändert auch nichts daran, dass ich mich unweigerlich wieder auf mein Gefängnis zubewege. Sie geht in ihrer Rolle wirklich voll auf. Ich versuche sie in ein Gespräch zu verwickeln, aber sie blockt ab.

Oben angekommen stößt sie mich grob in die Zelle. „Knien!“ fordert sie, ihre Waffe unmissverständlich auf mich gerichtet. Ohne Widerrede folge ich ihrem Befehl. Was bleibt mir anderes übrig? So verharre ich, bis sich die Tür einige Zeit später wieder öffnet.

Chuck betritt den Raum. Dieses Mal ist er nicht allein – mein vermeintlicher Retter vom Vortag ist bei ihm. Doch es ist nicht meinetwegen, dass Chucks Gesichtszüge vor Zorn brodeln. Trinity ist sein Ziel. Ohne zu zögern, fesselt er sie mit Handschellen. Die zweite Person hält sie mit der Waffe in Schach. Chucks Worte sind kalt, durchdrungen von einem grotesken Hauch von Überlegenheit. „Du musst bestraft werden“, erklärt er in einem Tonfall, der mich an meinen absoluten Hasslehrer erinnert. Ich bekomme Gänsehaut. Schließlich stößt seine Begleitung Trinity in meine Zelle.

Nun knien wir beide nebeneinander und warten auf das, was nun kommen mag. Ich mag mir gar nicht ausmalen, was als nächstes passiert und versuche es auch gar nicht erst. Was für einen Sinn soll diese Aktion nun wieder haben? Das widerspricht so ziemlich allem, was der vernünftige Menschenverstand fassen kann. Irgendwann komme ich zu dem Entschluss, dass ich die Situation einfach hinnehmen muss. Ich habe einfach keine Kraft mehr und schaue lediglich starr auf den Boden. Chuck predigt über seine „Güte“ und dass sie ihre Strafe absitzen müsse, während Trinity stumm bleibt. Schließlich verlässt er den Raum, ohne mich auch nur eines Blickes zu würdigen. Alles ist so surreal. Was sind das hier für Zustände? Ich kann dem Ganzen nicht mehr folgen.

Die Stille ist schwer, fast greifbar. Ich sehe Trinity an. Etwas in ihrer Haltung wirkt zerbrechlich, trotz ihrer sonst so harten Fassade. Langsam beginne ich, meine Fesseln zu lösen. Es dauert etwas, doch schließlich gibt auch dieses Seil nach. Ich stehe vor meiner unerwarteten Zellengenossin und überlege. Da kommt mir eine Idee. Mit einem rostigen Nagel öffne ich ihre Handschellen. Aber anstatt Dankbarkeit zu zeigen, beginnt sie sofort, die Zelle zu durchsuchen. Meine kleine Kiste mit meinen „Ankern“ fällt ihr ins Auge, und sie greift danach. Wut flammt in mir auf. Meine Mütze, das Heizkissen – sie will alles an sich reißen. Ohne nachzudenken stürze ich mich auf sie. Es ist ein Kampf, roh und verzweifelt. In der Hitze des Moments fällt eine kleine Pistole aus ihrer Jacke auf den Boden – eine MK-II. Blitzschnell greife ich danach. Laden. Entsichern. Alles geschieht instinktiv. Wo kommt diese Waffe her? Hat Chuck sie übersehen? Egal. Ich richte die Waffe auf mein Gegenüber. Trinity erstarrt in der Bewegung und blick mich kalt an. In diesem Augenblick sind die Rollen vertauscht. Sie ist mir ausgeliefert. Mein Finger zuckt am Abzug. Ein einziger Schuss – so einfach wäre es. Doch stattdessen reiße ich die Waffe nach oben und entleere das Magazin in die Luft. Die leeren Patronenhülsen klirren zu Boden, während ich keuchend dastehe. „Nein… ich bin nicht wie du“, flüstere ich, lasse die Waffe fallen und spüre, wie mir die Tränen kommen. Selbst unter solchen Umständen bin ich einfach unfähig, jemanden zu töten.

Trinity sagt nichts. Ihre Augen suchen meine, doch ich kann ihren Blick nicht deuten. Was ist das alles hier? Warum reagiert niemand auf die Schüsse? Es fühlt sich an, als hätte Chuck das alles inszeniert – ein Test, ein perfides Spiel. Wollte er, dass ich Trinity für ihn beseitige? Doch wenn das sein Plan war, hat er mich unterschätzt.

Nach einer Weile, in der wir schweigend nebeneinander sitzen, löst sich die Spannung zwischen uns. Es ist fast so, als hätten wir beide erkannt, dass wir in diesem Chaos nicht mehr Feinde sein können. Wir werden Zweckverbündete.

„Ich sehe was, was du nicht siehst und das ist gelb…“, versuche ich die Situation mit einem Spiel aufzulockern. „Die Tonne“, gibt sie kurz angebunden zurück. Offenbar geht mein Plan nicht ganz auf. Trotzdem fordere ich sie auf, weiterzumachen. „Ich sehe was, was du nicht siehst“, beginnt sie und macht eine theatralische Pause, „und das ist ein Wille zum Leben.“ Das hat gesessen… ich schweige. Mache ich wirklich so einen komplett verlorenen Eindruck? Vermutlich. Und genau in diesem Moment beginne ich mich zu fragen, wo wirklich der Sinn in all dem hier liegt. Aber statt das lang und breit auszudiskutieren, ziehe ich mich in meine Ecke zurück und wir belassen es dabei.

Einige Zeit später kehrt Chuck zurück. Er befreit Trinity aus der Zelle, doch nicht ohne Bedingungen. Sie müsse ihm 1000 Nägel in 10 Boxen bringen, erklärt er kühl, und eine Entschuldigung aussprechen. Wortlos verlässt sie den Raum und folgt ihren Kameraden.

Nun bin ich wieder allein. Die seltsamen Wendungen des Tages hallen in meinem Kopf wider. Trotz allem spüre ich eine seltsame Verbindung zu Trinity. Vielleicht hätten wir unter anderen Umständen sogar sowas wie Freunde sein können. Doch was bringt morgen? Eine Frage, auf die ich keine Antwort habe – außer, dass die Spiele noch nicht vorbei sind.

Tag 5 - Hoffnung

"I wanna change the world, I wanna save the world

But I can't even save myself"

Die Morgendämmerung bringt ein unerwartetes Geschenk: Im Fass finde ich zwei gekochte Rindersteaks, mehrere Wasserflaschen, Getränkedosen und sogar ein paar dieser köstlichen Schokoriegel. Ein Moment der Erleichterung – keine Bestrafung für die Ereignisse von gestern, zumindest nicht heute.

Das Fass dient nun auch als Wasserbehälter, was mir eine seltene Gelegenheit gibt, ein wenig mehr auf meine Hygiene zu achten. Vorsichtig wasche ich meine Hände und das Gesicht. Die Haut an meinen Handgelenken ist rau und wund gerieben von den Fesseln, die ich die letzten Tage immer wieder erdulden musste. Der Kontakt mit Wasser brennt auf meiner Haut, doch der kurze Schmerz ist es wert. Die Erfrischung lässt mich für einen Moment die Last der Gefangenschaft vergessen. Meine Kleidung hingegen bleibt in ihrem trostlosen Zustand – schmutzig, zerrissen, - eben ein Spiegelbild meines eigenen Zustands. Aber das kann ich nicht ändern.

Eine rätselhafte Nachricht erwartet mich ebenfalls im Fass: Eine Reihe von Patronenhülsen formt die Buchstaben „P S C H“. Ist das Hohn? Soll es ein Laut sein, den man zu jemandem macht, der den Mund halten soll? Was wollen die Typen eigentlich? Was soll eine Botschaft, die ich nicht entschlüsseln kann? Patronen ohne Waffe sind genauso nutzlos wie meine Versuche, die Gedanken meiner Entführer zu durchschauen. Als Antwort lege ich mit denselben Hülsen „WHY?“ und lasse die Frage im Raum stehen, während ich mich anderen Gedanken widme.

Trotz der unerwarteten Mahlzeit bleibt das Fass heute leer von Blutbeuteln, und keiner meiner Entführer zeigt sich. Die Stille drückt schwer auf meine Gedanken, und ich frage mich, ob diese Abwesenheit eine weitere Taktik ist, um meinen Geist zu brechen. Kurz spielt mein Verstand mit der Idee, dass das Fleisch ein Dankeschön von Chuck sein könnte – ein Lohn dafür, dass ich ihm gestern das Leben gerettet habe. Doch solche Hoffnungen sind gefährlich. Sie führen nur in Sackgassen, also schiebe ich den Gedanken schnell beiseite.

Während ich das Fleisch langsam genieße, wandert mein Blick durch die Zelle. Ich inspiziere jeden Winkel erneut, suche nach Hinweisen, nach einem Ausweg, doch alles bleibt unverändert. Die Stunden schleichen vorüber, und ich falle immer wieder in einen unruhigen Schlaf. Die Isolation frisst sich in meine Gedanken, jede Sekunde verstärkt das Gefühl von Einsamkeit. Dennoch versuche ich, mich an den kleinen Dingen des Tages festzuhalten, beispielsweise an der reichhaltigen Mahlzeit und an der Möglichkeit, mich zu waschen. Aber selbst das ist ein Kraftakt. Mein geschundener Körper meldet sich immer lauter zu Wort: Verspannte Muskeln, schmerzende Gelenke und eine lähmende Müdigkeit, die mich jede Bewegung doppelt kosten lässt. Der ständige Bewegungsmangel in dieser engen Zelle macht alles schlimmer. Obwohl das Essen heute nahrhaft war, spüre ich die Nachwirkungen der Blutspenden. Mein Körper ist ausgemergelt, schwach, als würde er immer wieder an seine Grenzen gestoßen.

Doch schlimmer ist der psychische Druck. Die Dunkelheit der Zelle scheint eins zu werden mit der Dunkelheit meiner Gedanken. Nächte ohne erholsamen Schlaf, gezeichnet von Angst und Unsicherheit, zerren an meinem Verstand. Immer öfter überkommt mich ein unkontrollierbares Zittern, das selbst das Schreiben zur Qual macht. Es fühlt sich an, als würde die ständige Anspannung mein Innerstes zerfressen.

Trotzdem gibt es etwas, das mich aufrecht hält: der unbändige Wille zu überleben. Jeder schmerzvolle Atemzug, jeder zittrige Schritt erinnert mich daran, dass ich noch hier bin, dass ich nicht aufgegeben habe.

Am Ende sammle ich die restlichen Patronenhülsen und ordne sie zu einem weiteren Wort an: „HOPE“. Ein erneuter, kleiner Akt des Widerstands, ein Funken in der Dunkelheit. Mit jedem Tag, der vergeht, wird die Wahrscheinlichkeit meiner Befreiung geringer, doch ich klammere mich an jeden Funken Hoffnung. Es ist mehr als ein Wort; es ist ein Versprechen an mich selbst. Ich werde nicht aufgeben.