Beiträge von Der_Fremde / Heisenberg

Aus einem abgegriffenen Notizbuch, gefunden zwischen Handelslisten und leeren Patronenhülsen in einer verlassenen Hütte nahe Gorka:

Ich habe einmal geschrieben, dass ein Mensch niemals bleiben darf. Dass Nähe gefährlich ist. Dass Sesshaftigkeit einen verändert, lange bevor man es selbst bemerkt. Damals glaubte ich, diese Erkenntnis würde mich retten. Heute weiß ich, dass sie mich nur vorbereitet hat.

Denn irgendwann tat ich genau das, wovor ich mich immer geschützt hatte: Ich blieb. Es begann mit einer Begegnung in Orlovets. Ein Gesicht, das seine Waffen nicht sofort auf mich richtete. Es ging weiter mit den wohlgesonnenen Seelen in Prigorodki und Stimmen an einem Feuer, die nicht nach Drohungen klangen. Dann Männer und Frauen, die fragten, ob man miteinander handeln könne, statt sich gegenseitig auszurauben. Vielleicht war es die Müdigkeit vieler einsamer Jahre. Vielleicht die Erinnerung daran, dass ich einmal ein Leben hatte, in dem Vertrauen nichts Besonderes war. Vielleicht verlor ich mich in den Augen derer, die mir Nähe schenkten, vor der ich mich so sehr fürchtete. Und dann: ein Händler in einer Scheune, der zu einem Freund wurde... Und zu einem Partner:

Wir begannen klein. Ein paar Fahrzeuge. Ein paar Kisten. Benzin gegen Munition. Nahrung gegen Medikamente. Während andere Krieg spielten, versuchten wir etwas anderes aufzubauen. Handel. Ordnung. Vielleicht sogar so etwas wie Verlässlichkeit. Und für eine Weile funktionierte es. Doch diese Welt duldet keine Hoffnung, ohne dafür einen Preis zu verlangen.

Erst verschwand Ware. Dann Fahrzeuge. Danach Menschen. Männer, mit denen man am Abend noch am Feuer gesessen hatte, lagen am nächsten Morgen tot im Gras, getötet für Dinge, die weniger wert waren als ein Menschenleben. Immer wieder sagte ich mir, es sei nur ein weiterer Rückschlag, nur eine weitere Lektion darüber, wem man nicht vertrauen darf.

Doch Enttäuschung arbeitet langsam. Bis irgendwann etwas in einem Menschen bricht.

Ich begriff, dass Güte in dieser Welt nur so lange existiert, bis jemand erkennt, dass sie unbewehrt ist. Menschen respektieren keine Freundlichkeit. Sie respektieren Konsequenzen. Wer Versorgung kontrolliert, kontrolliert Entscheidungen. Wer Schutz bietet, kontrolliert Loyalität. Und wer bereit ist, Gewalt anzuwenden, wird irgendwann nicht mehr gejagt, sondern gefürchtet.

Vielleicht starb der Fremde nicht an einem bestimmten Tag. Vielleicht verschwand er langsam, ein Stück weit mit jeder Enttäuschung, jeder gestohlenen Patrone und jedem gestohlenen Hut.

Heute nennen manche uns Händler. Andere Schmuggler. Manche etwas Schlimmeres. Aber die Wahrheit ist einfacher: Ihr habt uns erschaffen. Ihr habt uns erschaffen, als ihr meinen Hut nahmt und unsere Olga.

Früher dachte ich, wir müssten Angst haben. Vor dieser Welt. Vor ihren Räubern. Vor den Männern, die nachts kommen.

Heute weiß ich: das Blatt hat sich gedreht. Der Fremde ist tot, sein Körper verbrannt. Und aus seiner Asche steht Heisenberg auf.

We aren't in danger... We ARE the danger.

Wir sind W.A.L.T.
Wasteland Acquisition & Logistics Tower

Wir waren nie die Männer, vor denen man warnte.

Am Anfang waren wir nur Händler. Ein paar Fahrzeuge. Ein paar Kisten. Diesel gegen Munition. Bohnen gegen Medikamente. Wir kannten jede Straße zwischen Küste und Norden, jede sichere Route, jeden Preis, jede Lüge.

Wir machten Geschäfte, während andere Krieg spielten. Wir glaubten, in einer Welt wie dieser sei Verlässlichkeit noch etwas wert.

Und genau das machte uns schwach.

Sie kamen nachts. Dann unsere Fahrzeuge. Erst nahmen sie unsere Ware. Danach unsere Leute. Sie waren Räuber, die sich für Könige hielten. Männer, die glaubten, Händler würden sich beugen, weil sie rechnen statt schießen.

Sie irrten sich.

Denn wer Versorgung kontrolliert, kontrolliert Geduld. Wer Geduld kontrolliert, lernt Muster. Wege. Gewohnheiten. Verstecke. Namen. Wir lernten. Wir bauten neu auf. Höher. Härter. Still. Ein Tower statt Lagerfeuer. Listen wurden zur Hoffnung. Geschäfte wurden zu Angebote. Angebote wurden zu Regeln. Regeln wurden gebrochen. Gebrochene Regeln erfordern Konsequenzen.

Manche nennen uns Händler. Manche Schmuggler. Aber die Wahrheit ist einfacher: Ihr habt uns erschaffen.

Ihr habt geglaubt, ihr plündert nur ein paar Männer mit Kisten. Doch jedes Mal, wenn ihr genommen habt, haben wir gelernt, wie man zurücknimmt. Jene, die einst Jagd auf uns machten, sei gesagt: Die Zeit für Unterhaltungen ist zu Ende, ungeachtet der Konsequenzen. Wenn ihr erneut zu sprechen suchen, werden wir nicht antworten. Unsere Waffen sind nun unsere Sprache.

Vergesst nie:

We aren't in danger... We are the danger

---

We were never the men people warned others about.

In the beginning, we were only traders. A few vehicles. A few crates. Diesel for ammunition. Beans for medicine. We knew every road between the coast and the north, every safe route, every price, every lie. While others played war, we made deals. We believed that in a world like this, reliability still meant something.

And that is exactly what made us weak.

They came at night. First our cargo. Then our vehicles. Then our people. They were raiders who believed themselves kings. Men who thought traders would bend because we counted supplies instead of bodies. They were wrong. Because those who control supply control patience. And those who control patience learn patterns. Routes. Habits. Hideouts. Names. We learned. We rebuilt. Higher. Harder. Quietly. A Tower instead of campfires. Lists became strategy. Trade became leverage. Offers became rules. And rules, once broken, demand consequences.

Some call us traders. Some call us smugglers. But the truth is simpler: You created us. You thought you were robbing a few men with crates in the back of a truck. But every time you took from us, we learned how to take back. We want those who once hunted us to know: The time for conversation is over, regardless of the consequences. If the hunters seek to speak again, we will not answer. Our weapons speak for us now. It is time to break bad. Don't forget:

We aren't in danger. We are the danger.

Wir sind W.A.L.T.
Wasteland Acquisition & Logistics Tower

Wir waren nie die Männer, vor denen man warnte.

Am Anfang waren wir nur Händler. Ein paar Fahrzeuge. Ein paar Kisten. Diesel gegen Munition. Bohnen gegen Medikamente. Wir kannten jede Straße zwischen Küste und Norden, jede sichere Route, jeden Preis, jede Lüge.

Wir machten Geschäfte, während andere Krieg spielten. Wir glaubten, in einer Welt wie dieser sei Verlässlichkeit noch etwas wert.

Und genau das machte uns schwach.

Sie kamen nachts. Dann unsere Fahrzeuge. Erst nahmen sie unsere Ware. Danach unsere Leute. Sie waren Räuber, die sich für Könige hielten. Männer, die glaubten, Händler würden sich beugen, weil sie rechnen statt schießen.

Sie irrten sich.

Denn wer Versorgung kontrolliert, kontrolliert Geduld. Wer Geduld kontrolliert, lernt Muster. Wege. Gewohnheiten. Verstecke. Namen. Wir lernten. Wir bauten neu auf. Höher. Härter. Still. Ein Tower statt Lagerfeuer. Listen wurden zur Hoffnung. Geschäfte wurden zu Angebote. Angebote wurden zu Regeln. Regeln wurden gebrochen. Gebrochene Regeln erfordern Konsequenzen.

Manche nennen uns Händler. Manche Schmuggler. Aber die Wahrheit ist einfacher: Ihr habt uns erschaffen.

Ihr habt geglaubt, ihr plündert nur ein paar Männer mit Kisten. Doch jedes Mal, wenn ihr genommen habt, haben wir gelernt, wie man zurücknimmt. Jene, die einst Jagd auf uns machten, sei gesagt: Die Zeit für Unterhaltungen ist zu Ende, ungeachtet der Konsequenzen. Wenn ihr erneut zu sprechen suchen, werden wir nicht antworten. Unsere Waffen sind nun unsere Sprache.

Vergesst nie:

We aren't in danger... We are the danger

---

We were never the men people warned others about.

In the beginning, we were only traders. A few vehicles. A few crates. Diesel for ammunition. Beans for medicine. We knew every road between the coast and the north, every safe route, every price, every lie. While others played war, we made deals. We believed that in a world like this, reliability still meant something.

And that is exactly what made us weak.

They came at night. First our cargo. Then our vehicles. Then our people. They were raiders who believed themselves kings. Men who thought traders would bend because we counted supplies instead of bodies. They were wrong. Because those who control supply control patience. And those who control patience learn patterns. Routes. Habits. Hideouts. Names. We learned. We rebuilt. Higher. Harder. Quietly. A Tower instead of campfires. Lists became strategy. Trade became leverage. Offers became rules. And rules, once broken, demand consequences.

Some call us traders. Some call us smugglers. But the truth is simpler: You created us. You thought you were robbing a few men with crates in the back of a truck. But every time you took from us, we learned how to take back. We want those who once hunted us to know: The time for conversation is over, regardless of the consequences. If the hunters seek to speak again, we will not answer. Our weapons speak for us now. It is time to break bad. Don't forget:

We aren't in danger. We are the danger.

Ist denn die Teilnahme mit eigenem Flitzer möglich? Wird es eine offizielle Rennstrecke geben oder ist die Route frei wählbar?
Und sind im Boxring Schlagringe erlaubt? 👀

Ein Fremder ist mit seinem roten Flitzer am Start. 🚗💨

Aus einem zerknitterten Notizbuch, gefunden auf einem Tisch in einer verlassenen Hütte am Waldrand in der Nähe von Dubrovka:

Papier urteilt nicht. Papier vergisst nicht. Ich weiß nicht mehr genau, wann ich angefangen habe zu schreiben. Vielleicht an dem Tag, als ich verstanden habe, dass sich niemand je an mich erinnern würde, dass meine Worte alles sind, was eines Tages von mir in dieser Welt bleibt. Also schreibe ich. Dies ist mein Vermächtnis.

Sie nennen mich den Fremden, schon seit vielen Jahren. Ich habe diesen Namen nicht gewählt. Aber er passt. Denn niemals bleibe ich länger als eine Nacht. Weil ich gelernt habe, was passiert, wenn man bleibt: Man beginnt, sich einzurichten. Man legt Dinge ab: zuerst den den Rucksack. Dann die Weste und mit ihr die Vorsicht. Später die Waffe und mit ihr das Misstrauen. Und als letztes die Distanz und mit ihr die Fremde. Vor vielen Jahren ist es mir passiert, in einem kleinen Dorf an der Küste. Es gab noch drei Häuser, die nicht geplündert waren, mit einem Brunnen, der noch Wasser führte und einen Mann, der nicht sofort zur Waffe griff, als er mich sah. Wir haben zwei Tage lang gesprochen, zusammen gegessen, am Feuer gesessen. Gesungen und gelacht. Für einen Moment fühlte es sich an wie früher. Wie ein Leben, das noch möglich wäre.

Am dritten Tag war er tot.

Getötet von Plünderern, denen das Leben eines Menschen weniger wert war, als das Jagdmesser und den Apfel, den er in seiner Hosentasche trug. Ich konnte gerade so fliehen, aber die Welt sah ich fortan mit anderen Augen.

Früher hatte ich einen richtigen Namen und ein richtiges Leben. Ein Haus, eine Arbeit, eine Tochter. Meine kleine Sarah. Ich hatte einen Ort, an dem ich wusste, wer ich bin. Das war vor dem Ende. Jetzt gibt es nur noch Straßen, die ins Nichts führen und Wälder voller Schatten. Wer lange genug durch diese Welt geht, weiß, wovon ich spreche. Mein Hut gehörte meinem Vater, den ich vor vielen, vielen Jahren verlor. Ich fand ihn eines Tages in einer Hütte tief im Wald. Er lag neben dem Ofen, als würde er schlafen. Ich habe ihn begraben. Seit dem ist der Hut das letzte, was mir von ihm geblieben ist. Ich beschütze ihn mit meinem Leben.

Manche sagen, diese Welt mache einen Menschen zu einem Monster. Ich glaube, sie zeigt nur, was man schon immer war. Ich versuche jedenfalls, keines zu sein. Mich aus all dem rauszuahlten, niemandem zu nahe zu kommen. Niemanden an mich ran zu lassen. Eben der Fremde zu sein. Das Einzige, was mir aus der alten Welt geblieben ist, ist mein Bruder Tommy. Ich hatte ihn seit Jahren nicht mehr gesehen, als vor kurzer Zeit einfach auftauchte. Er hatte die Welt auf die eine Art gesehen, ich auf die andere. Und so trennten uns unsere Wege. Doch nun führt uns das Schicksal wieder zusammen. Mein kleiner Bruder ist eine herzensgute Seele, nur scheint ihm diese Welt viel abverlangt zu haben. Er hat sich verändernt, fragt sich nur ... zum Guten? – in Chernarus wohl kaum.

Heute bin ich durch ein Dorf gegangen, das ich noch nie gesehen habe. Es war so still, wie ich diese Welt lange nicht erlebt hatte: Kein Geräusch, keine Infizierten, keine Spuren von Überlebenden. Nur ein Wind, der durch die kaputten Fenster zog. Auf einem Tisch lag ein Foto. Eine Familie. Drei Menschen, die glaubten, morgen würde genauso sein wie heute. Ich habe das Foto wieder hingelegt. Diese Welt ist verloren. Was bleibt mir hier noch? Außer mit meinem roten Flitzer durch verlassene Straßen zu fahren und das allernötigste beisammenzuhalten, um... zu überleben?

Wenn jemand diese Notizen findet und ich nicht mehr da bin, dann soll er eines wissen: Ich habe nicht überlebt, weil ich stärker war als andere, sondern weil ich weitergegangen bin. Immer weiter. Und nun schreibe ich meine Worte nieder. Vielleicht ist sind unsere Worte alles, was von uns übrig bleibt.

— Der Fremde