Beiträge von E.C.H.O.

Ein Mann mit Schweißhelm steht in einem verlassenen Schulgebäude.

Die Wände, übersät mit alten Parolen, bröckeln den Staub der Jahre herab.

Sein Blick verharrt an einer Tafel – dort, wo früher Buchstaben standen, hat jemand rohe Striche eingeritzt. Ein Herz. Daneben ein Kreuz.

Er legt die Hand an die kühle Oberfläche.

Ein Atemzug beschlägt das Glas seines Visiers.

Dann zieht er aus seiner Tasche einen zerknitterten Zettel hervor, hält ihn in das matte Licht der zerborstenen Fenster.

Einige Worte, hastig gekritzelt, kaum lesbar.

„Teilen schützt.“

Seine Finger verharren einen Moment.

Dann steckt er das Papier in eine der Ritzen zwischen den Tafeln, als würde es dort auf jemanden warten.

Ein Knacken.

Ein Laut aus dem oberen Stockwerk.

Der Mann hebt den Kopf, greift nach dem Funkgerät.

Kein Wort.

Nur ein leises Knistern.

Dann wendet er sich ab, die Schritte hallen durch den leeren Korridor, bis nichts mehr bleibt außer Staub und dem Echo.

Ein Mann mit Schweißhelm sitzt in seiner Wanne.

Der Regen draußen prasselt unerbittlich gegen das Blechdach, rinnt in dünnen Strömen die Wände hinab.

Der Raum atmet in feuchtem Rhythmus, tropft und rauscht wie eine fremde Lunge.

Auf seinen Knien liegt ein zerlesenes Buch. „Fragmente über Schuld und Macht“ – in brüchigen Lettern auf dem Einband.

Die Seiten riechen nach Schimmel und Rauch.

Er schlägt auf, liest.

„Der Mensch richtet, weil er schwach ist. Er nennt es Moral, doch in Wahrheit ist es nur Rache, gebändigt durch Worte.“

Sein Helm neigt sich langsam. Ein Tropfen fällt durch das Dach, schlägt auf das Eisen der Wanne.

Ein gleichmäßiger, kalter Takt.

Er blättert weiter.

„Wer Schuld benennt, erhebt sich selbst zum Maßstab. Doch jedes Maß ist nur der Schatten einer größeren Willkür.“

Die Finger des Mannes verharren. Lange. Schließlich streicht er über die Kante der Seite, als prüfe er die Schärfe des Satzes.

Dann: ein Schnauben. Kurz. Fast unhörbar.

Draußen ein Donner, dumpf wie ein ferner Aufschlag.

„Der Richter wird zum Schuldigen, wenn er zu lange hinsieht.“

Das Buch klappt zu. Staub löst sich zwischen den Seiten, tanzt für einen Moment im matten Gaslampenlicht.

Er legt es neben sich, greift nach dem Funkgerät.

Ein Knacken.

Ein Rauschen.

Keine Stimme.

Ein Mann mit Schweißhelm steht im Wald.

Vor ihm: mehrere Kisten, mit Bedacht zwischen Bäumen abgestellt. Das Holz ist feucht, der Boden darunter bereits aufgewühlt.

In seiner Hand liegt eine Akte, vergilbt, vom Wetter gezeichnet. Er blättert nicht – er schaut nur auf das Deckblatt, bevor er sie wieder in seine Jacke schiebt.

Dann geht er in die Knie, packt die erste Kiste mit beiden Händen. Das Gewicht zieht an seinen Armen, er muss nachfassen, bevor er sich aufrichtet.

Der Wald bleibt still, nur das Knirschen des Bodens unter seinen Stiefeln begleitet die ersten Schritte.

Ein Mann mit Schweißhelm sitzt in seiner Wanne.

Die Hitze drückt, Schweiß läuft über seinen Nacken, doch er rührt sich nicht. Nur seine Füße tappen unruhig gegen den Metallboden.

Neben ihm steht ein provisorischer Schreibtisch aus aufgestapelten Holzkisten. Darauf liegen unzählige Zettel – Kritzeleien, Notizen, Kartenfragmente. Ein chaotisches Archiv.

Sein Blick wandert zur Uhr: 17:57.

Langsam neigt er den Kopf zur Seite, hebt den Schweißhelm vom Gesicht. Schwer atmend greift er nach einem der Zettel, faltet ihn auf und liest. Lange. Sorgfältig.

Ein tiefer Atemzug, ein kurzes Schnaufen. Dann wieder ein Blick auf die Uhr: 17:59.

Mit angespannter Miene erhebt er sich aus der Wanne. Das Knarzen hallt im Raum wider, als er die Zettel sorgsam in seinen Rucksack verstaut.

Dann greift er nach dem Feldfunkgerät, schnallt es sich um – ein leises Knacken aus dem Lautsprecher, wie ein fernes Raunen im Äther.

Ohne ein weiteres Wort tritt er hinaus.

Ein Mann mit Schweißhelm sitzt in seiner Wanne.
Nervös tappelt er mit seinen Füßen. Wäre die Wanne gefüllt, wäre das Wasser bei der Bewegung übergeschwappt.
Ein kurzer Blick auf die Uhr Verrät: noch 43 Minuten.
Auf seinem Bauch liegt ein Block mit Stift. Er hatte sich Notizen gemacht. Wirres Gekritzel, Buchstaben die nicht zusammenhängen, Pfeile und etwas das aussieht, wie die Chernarusische Landkarte. Einiges scheint durchgestrichen zu sein. Und am Ende Worte. Doppelt unterstrichen.

Ein weiterer Blick auf die Uhr verrät: noch 42 Minuten.
Er steht auf und lässt den Stift achtlos auf den Boden fallen. Den Block lässt er in seine Hose gleiten. Er schnallt sich sein Feldfunkgerät um, wirft einen kurzen Blick über die Schulter zur Badewanne und säufzt.

Der Tag war für Echo noch nicht vorüber.

Ein Mann mit Schweißhelm betritt das Camp. Er schaut sich um - wohl wissend, dass er beobachtet werden könnte.
Schweinchen haben keine Scham. Also durchsucht er Zelt für Zelt. Niemand schien sich zu verstecken.
Ein Geschenk hatte er gestern Abend schon da gelassen. Ungeachtet lagen die Kisten noch im Kochhaus.
Jemand wird sie schon finden. Irgendwann.

Er will sich schon umdrehen und gehen, da bemerkt er einen Brief am Nachttisch.

Für ihn?

Nein, es steht "Herz" darauf geschrieben. Er öffnet den Brief - ungeachtet dessen, dass er nicht der rechtmäßige Empfänger ist.

Nach gründlichem Lesen senkt er nachdenklich die Hand, in der der Brief ruht. Plötzlich ertönen Schüsse in der Ferne.

Er legt den Brief zurück an den Nachttisch und verlässt das Camp.

Handfunkgerät - ein.

Rauschen.

ECHO hat keine Zeit für Rettungsmissionen. Aber er hat Zeit, noch ein paar Funksprüche abzugeben.