Beiträge von Irina Zamenova

Tag 2 - Der Weg durch die Stadt

Ich gehe langsam.

Wirklich langsam.

Nicht, weil ich will.

Mein Körper fühlt sich an, als wäre er aus nassem Stoff, schwer und unbrauchbar.

Das Fieber liegt wie ein Film auf meiner Haut, klebrig und warm, aber ohne Trost. Ich schwitze, obwohl ich friere.

Jede Bewegung kostet Kraft, und ich habe kaum noch welche übrig.

Der Weg durch das Industriegebiet zieht sich. Ich halte mich an bröckelnde Mauern, streife an rostigen Zäunen entlang.

Jeder Schritt ist eine Entscheidung.

Jeder Schatten ein möglicher Kontakt. Irgendwo in der Ferne höre ich ein Knacken. Holz? Metall? Vielleicht nur der Wind. Vielleicht auch nicht.

Ich taste mich weiter, wie ein Tier, das nicht auffallen will.

Wie früher, wenn Vater lärmte.

Laut hieß Gefahr.

Laut war Schmerz.

Ein Hof. Bewegung. Ich friere ein.

Drei, vier Infizierte? Vielleicht mehr.

Ich presse die Lippen zusammen, ziehe den Ärmel vors Gesicht. Kein Husten. Nicht jetzt.

Ich warte. Zähle innerlich. Langsam. Dann weiter. Leise. Rücken zur Wand. Augen bei den Schatten. Immer bei den Schatten.

Chernogorsk liegt vor mir wie etwas, das schlafen sollte, aber nicht schläft.

Viele Spuren. Verschlossene Türen, eine Basis. Fahnen, aufgestellte Fallen. Menschen leben hier.

Menschen, die nicht sind wie ich. Nicht leise. Nicht mit Blicken, die weichen.

Sie sind sichtbar.

Lärmend und präsent.

Ich halte Abstand.

Ich gehöre nicht zu ihnen. Ich war nie jemand, der dazugehört hat.

Ich bleibe stehen, wenn ich etwas höre. Manchmal minutenlang. Nur horchen, nur da sein, ohne zu atmen.

Endlich, nach einigen Stunden finde ich das Krankenhaus.

Oder das, was davon übrig ist.

Die Tür hängt schief, das Fenster daneben fehlt. Es riecht nach Desinfektion, Metall und etwas, das alt ist.

Ich taste mich hinein. Nicht weil ich mutig bin, sonder nur weil ich unbedingt muss. Weil ich sonst vielleicht nicht mehr aufwache.

Ich durchsuche Regale, Kisten, zerknitterte Kartons.

Meine Finger zittern.

Meine Augen brennen.

Ich kann kaum lesen, was auf den Verpackungen steht. Aber ich suche weiter. Ich muss. Zwischen Mullbinden, aufgerissenen Schachteln und Verbandspäckchen finde ich sie: Zwei Blister mit kleinen Tabletten. Schwarzbraun. Tetracyclin. So, wie Herz sie beschrieben hat. Ich nehme einen Blister, stecke den anderen ein.

Für später.

Für den Fall, dass es nochmal schlimmer wird.

Ich nehme die erste Tablette ohne Wasser.

Sie bleibt stecken.

Ich schlucke.

Warte.

Dann rutscht sie.

Ich bleibe noch eine Weile sitzen. Nicht um mich auszuruhen, nur um still zu sein.

Nur ich.

Mein Rücken an der Wand. Augen geschlossen.

Nicht denken, nicht fühlen.

Nur existieren.

Dann gehe ich.

Wieder hinaus.

Wieder leise.

Wieder langsam.

Die Stadt ist mir zu laut. Auch wenn sie flüstert. Zu viele Augen, die ich nicht sehen kann, aber die mich sehen könnten.

Zu viele Möglichkeiten, dass jemand ruft.

Dass jemand fragt.

Ich ziehe mich zurück. An die Küste, hinter den Hafen, zwischen die Felsen. Dort finde ich eine Landzunge. Klein. Kahl. Aber versteckt und lege mich schlafen.

Als es Abend wird, wache ich auf. Es geht mir etwas besser.

Ich nutze das verbliebene Tageslicht und baue mir einen Unterschlupf aus Stöckchen. Er wackelt im Wind, aber es ist meiner.

Und niemand schreit hier.

Niemand trinkt.

Niemand fasst mich an.

Dann höre ich Schritte. Einer nur. Nah.

Ich verstecke mich hinter den Felsen, halte den Atem an.

Ich erkennen einen Mann. Ich kenne ihn nicht. Er bleibt stehen. Sieht übers Wasser. Sagt nichts.

Dann geht er.

Und ich atme wieder. Langsam. Fast lautlos.

Wie früher, wenn ich im Schrank saß. Ich warte. Lange.

Aber ich bin nicht gesehen worden, glaube ich.

Am Abend sitze ich bei meinem Unterstand. Ich huste noch etwas. Leise. Die Tabletten wirken.

Ich atme wieder.

Ich bin noch hier.

Ich angle. Zwei, drei kleine Fische und räuchere sie zwischen Steinen.

Keine Flammen, nur Glut. Kein Rauch, den jemand sehen könnte.

Ich esse langsam. Nicht, weil ich Hunger habe, sondern weil ich weiß, dass ich muss.

Mir geht es besser, aber ich bin nicht stark. Ich bin nicht mutig.

Aber ich bin da.

Still, aber da.

Tag 1 (Fortsetzung)

Die Nacht bricht über das Industriegebiet des Vororts herein, und mit ihr kommt die altbekannte Kälte.

Ich komme nur schleppend voran, meine Beine fühlen sich schwer an, mein Atem ist flach und heiß gegen die kühle Luft. Jeder Schritt durch das zerbrochene Pflaster der Straße kostet mehr Kraft, als er sollte.

Warum bin ich nur gegangen?

Warum konnte ich nicht einfach im Lager bleiben, die Hilfe annehmen, die man mir angeboten hat? Ich will mir nicht eingestehen, dass ich nicht stark genug bin, um das allein durchzustehen.

Doch jetzt bin ich hier und Umkehren ist keine Option mehr.

Das Industriegebäude, das ich erreiche, ist eine Ruine. Betonwände, aufgesplittert. Überall klaffende Fensteröffnungen, durch die der Wind pfeift.

Es ist kein Zuhause. Aber für eine Nacht muss es reichen.

Ich schleppe mich in ein halbfertiges Hochhaus, halte inne, lausche. Stille.

Keine Schritte. Keine Stimmen. Keine Zeichen von Leben.

Es ist gefährlich, hier zu bleiben – aber draußen noch mehr.

Ich sammle ein paar Stöcke, die in der Umgebung verstreut liegen, und baue mir in einer Ecke des Obergeschosses einen provisorischen Unterstand. Zumindest ein kleiner Schutz vor dem kalten Wind.

Es ist nicht viel, aber gerade genug.

Mein Magen zieht sich zusammen. Der Hunger ist ein dumpfer, brennender Knoten in meinem Inneren. Mein Magen knurrt verräterisch. Was also tun?

Ich improvisiere eine Angel aus Stofffetzen, die ich zu einem Seil zusammenbinde. Aus einem kleinen Holzstück schnitze ich mir einen Angelhaken, den ich mit zitternden Händen an meiner improvisierten Angel festbinde. Vorsichtig lasse ich die Schnur ins Meer hinabgleiten. Und warte.
Es dauert, aber schließlich habe ich Erfolg. Auch ohne Würmer.

Fische.

Sie sind klein, aber genug, um mich durch die Nacht zu bringen.

Ich entzünde vorsichtig ein Lagerfeuer im unteren Geschoss des Hauses. Das Licht flackert über die kaputten Wände, wirft verzerrte Schatten auf den kalten Betonboden. Immer wieder sehe ich mich panisch um und hoffe, nicht entdeckt zu werden. Aber alles bleibt ruhig.

Der Geruch von brennendem Holz mischt sich mit dem von gebratenem Fisch.

Mein Körper giert nach dem Essen, nach der Wärme, nach etwas, das sich lebendig anfühlt.
Ich esse hastig, zu schnell, weil mein Körper danach schreit, als hätte er vergessen, dass ich gerade vor ein paar Stunden noch Kürbisse gegessen habe. Ich dachte immer, wenn man krank ist, hätte man keinen Hunger. Aber mein Körper scheint das anders zu sehen: Er braucht die Energie.

Es ist nicht genug, aber es muss reichen.

Die Dunkelheit kriecht tiefer in das Industriegebiet, und mit ihr kommen die Geräusche.

Ein entferntes Knacken, irgendwo unten auf der Straße. Infizierte.

Ich lösche hastig das Feuer.

Nicht gesehen werden, keine Spuren hinterlassen – das ist das Einzige, was zählt.

Ich kauere mich in meinen Unterstand, ziehe meinen blauen Pullover enger um mich und versuche, nicht an die Schmerzen in meinen Gliedern zu denken.

Die Fieberhitze pocht hinter meinen Augen, lässt mich frösteln und schwitzen zugleich.

Morgen früh muss ich weiter.

Morgen muss ich das Krankenhaus erreichen.

Ich schließe die Augen.

Ich hoffe, dass es nicht zu spät ist.

Tag 1

(Das Papier ist leicht wellig, als hätte es Feuchtigkeit gezogen. Die Schrift ist klein und geordnet, aber an manchen Stellen zittrig, als hätten die Hände, die sie schrieben, gezögert oder nach Halt gesucht. Die Tinte ist an einigen Stellen leicht verschmiert, als wäre der Stift zu lange auf einer Stelle verharrt, da die Schreiberin jedes Wort sinnvoll abwiegen wollte.)

Ich sehe das Lager schon von weitem: die hohen Palisaden aus Holz, den kleinen Wachturm, der über die Umgebung wacht, die blaue Fahne mit der Aufschrift „Refuge“ und den Schein von Feuer, der durch die Lücken im Holz hindurchflackert.

Dort, wo die Straße sich teilt, steigt aus einem Haus Rauch in den Himmel. Es riecht nach verbranntem Holz, nach warmem Essen, nach einem Versprechen von Sicherheit.

Mein Magen zieht sich zusammen.

Ich schleiche mich näher, bewege mich geduckt, meine Schritte vorsichtig. Von einer erhöhten Position aus beobachte ich die Menschen, die sich an den Zelten und Unterständen vorbei bewegen. Keine hektischen Gestalten, keine Schreie, keine gezückten Waffen – nicht sichtbar jedenfalls. Sie wirken ruhig, routiniert, als hätte jeder seine Aufgabe.

Ich sollte weitergehen und nicht stehen bleiben. Ich sollte nicht auffallen. Ich sollte es nicht riskieren, dass mich jemand bemerkt.

Doch mein Kopf pocht, mein Körper fühlt sich schwer an und meine Beine zittern. Ich bin zu müde, um eine kluge Entscheidung zu treffen. Also verharre ich auf der Stelle. Zu lange.

Ich weiß nicht, wann genau sie mich gesehen hat, aber als ich mich umdrehe, kommt sie auf mich zu.

Ihre Hand ist locker zum Gruß erhoben, ihre Haltung entspannt, aber aufmerksam. Für einen Moment bin ich perplex – wie konnte ich sie übersehen? Die rote Sanitäter-Uniform, das Symbol einer Zeit, die längst vergangen ist.

Aber da steht sie nun.

Nicht drohend, nicht misstrauisch, doch ihre Augen nehmen jedes Detail in sich auf.

Sie hat mich bemerkt.

Herz-Aus-Gold.

Sie beobachtet mich, nicht fordernd, nicht drängend, aber lange genug, dass ich spüre: Jetzt muss ich mich entscheiden. Bleibe ich – oder verschwinde ich?

Meine Beine fühlen sich an wie Blei.

Ich weiß, dass ich nicht weit kommen werde, wenn ich mich jetzt umdrehe. Und sie scheint es auch zu wissen.

Ein Husten drängt sich aus meiner Kehle, trocken, kratzend, schwer zu unterdrücken.

„Das hört sich nicht gut an“, stellt sie nüchtern aber mit einer Spur von Mitgefühl fest, „Du bist krank. Brauchst du Hilfe?“

Keine Frage. Eine Tatsache.

Ich antworte nicht, halte ihrem Blick jedoch stand, während mein Körper schwankt. Ich bin es nicht gewohnt, Hilfe anzunehmen.

„Stumme Bambis sind mir die liebsten…“, beginnt sie und seufzt. Der Sarkasmus in ihrer Stimme nicht zu überhören. Aber sie scheint mein Schweigen zu akzeptieren. „Wie lange geht das schon so?“, fragt sie mich. Ihre Stimme ist ruhig, nicht fordernd, als erwarte sie keine genaue Antwort.

Ich zucke mit den Schultern. Ich weiß es nicht. Oder ich will es nicht wissen.

„Komm mit zum Camp“, bietet sie mir an. Es klingt wie eine Selbstverständlichkeit, als gäbe es keine Alternative. Und tatsächlich – es gibt keine.

Sie dreht sich um und geht, als wolle sie sagen: Komm mit oder lass es.

Ich bleibe noch einen Moment stehen, doch dann folge ich ihr.

Das Feuer wärmt meine Haut, aber nicht mein Innerstes.

Ich halte die nahrhaften Kürbisscheiben mit beiden Händen, klammere mich an die Wärme, als könnte sie das Zittern in mir vertreiben.

Herz-Aus-Gold spricht nicht sofort.

Sie lässt mich essen. Sie weiß, dass ich in diesem Moment keine Worte brauche.

Ich nehme vorsichtige Bissen, kleinere als nötig, weil mein Hals brennt und jeder Schluck sich anfühlt, als würde er mir die Luft nehmen.

Dann setzt sie sich mir gegenüber.

„Lass mich dich untersuchen.“

Ich halte inne, nicke dann vorsichtig, zurückhaltend, misstrauisch.

Ihre Fragen sind ruhig, sachlich, aber nicht kalt. Sie hört meinem Atem zu, beobachtet jede meiner Bewegungen. Dann holt sie ein kleines Päckchen hervor – einen Bluttester.

„Das wird nur kurz weh tun.“

Ihre Stimme ist sanft, fast tröstend.

Ich zucke leicht zusammen, als die Nadel meine Haut berührt. Nur ein kurzer Stich, kaum spürbar. Aber der Moment fühlt sich länger an, als er sollte. Mein Kopf schwirrt

Die Samariterin blickt mit geschultem Blick auf den Teststreifen.

Sie sagt nichts.

Dann atmet sie langsam aus.

Leise, fast an sich selbst, murmelt sie: „Das arme Ding…“

Ich verstehe nicht sofort, warum sie das sagt. Vielleicht habe ich mich auch verhört.

Aber wir belassen es dabei.

Ich bin zu müde für schlechte Nachrichten.

Als sie mich wieder ansieht, liegt da etwas anderes in ihrem Blick. Keine Überraschung, keine Hektik.

Nur Nachdenklichkeit.

Fast so, als hätte sie etwas erfahren, das sie lieber nicht gewusst hätte. Fast so, als würde sie mich bedauern.

Dann erhebt sie sich.

„Wie ich es mir dachte. Deine Erkältung hat sich verschlimmert und wenn du nichts unternimmst, wird eine handfeste Lungenentzündung draus.“

Ich halte inne.

„Du brauchst dringend Medizin, aber wir haben kein Antibiotikum mehr im Camp.“

Meine Finger krallen sich in den Stoff meiner Jacke.

„Wir hatten mal welches, aber nun ist es verbraucht oder gestohlen worden. Nur von allein wird es nicht besser werden.“

Ich blicke auf die gegarten Kürbisscheiben in meiner Hand, sehe den Dampf aufsteigen.

Es ist vielleicht das Letzte, was mein Körper heute zu Essen bekommt.

Ich weiß, was als Nächstes passieren wird.

Ich ahne es.

„Du hast zwei Möglichkeiten: Entweder du bleibst hier und wir versuchen, dich irgendwie am Feuer durchzubringen…“, beginnt sie und macht eine dramatische Pause, „oder du gehst nach Chernogorsk, ins Krankenhaus, und suchst dort nach den passenden Tabletten.“

Ihre Stimme bleibt ruhig. Sie wägt jedes Wort ab, aber sie gibt mir unmissverständlich zu verstehen, dass es nur diese beiden Wege gibt.

Ich atme flach aus und muss erneut stark husten.

Hierbleiben? In einem Lager voller Fremder?

Der Gedanke macht mir Angst.

Zu viele Menschen, zu viel Ungewissheit.

Ich bin es gewohnt, für mich selbst zu sorgen.
Ich kann mein Schicksal nicht in fremde Hände legen, egal wie freundlich sie scheinen.

Ich kann nicht hierbleiben.

„Egal, wie du dich entscheidest: Die Zeit drängt.“

Sie beobachtet mich, ernst.

Ich sage nichts, aber sie scheint zu erkennen, dass meine Entscheidung längst gefallen ist: Ich werde gehen.

„Es ist gefährlich dort. Wenn du gehst, geh leise, geh vorsichtig. Vertraue niemandem.“

Ich nicke, nicht aus Überzeugung, sondern weil ich weiß, dass es ohnehin keinen anderen Weg gibt.

Ich stehe auf.

Nicht, weil ich will.

Weil ich muss.

Meine Beine sind schwer, meine Haut brennt, mein Kopf hämmert, aber ich weiß, dass es keine Alternative gibt. Herz-Aus-Gold steht neben dem Feuer, beobachtet mich, als ich meinen lilafarbenen Rucksack über die Schulter werfe.

Als hätte sie längst gewusst, dass ich nicht bleibe.

„Sei vorsichtig…“, bittet sie mich noch.

Ich nicke.

Der Himmel ist grau, als ich losgehe.

„Bleib am Leben.“, flüstert sie.

Ich drehe mich nicht um.

Ich nicke nur.

Und diesmal weiß ich nicht, ob ich sie nicht gerade belogen habe.

Jenseits der Stille

Es ist kalt.

Nicht die Art von Kälte, die in die Haut kriecht. Sondern die andere. Die, die sich von innen ausbreitet und sich nicht vertreiben lässt – nicht mit Feuer, nicht mit einem Wärmekissen, nicht mit Berührungen.

Ich sitze hier und frage mich, wie ich an diesen Punkt gekommen bin.

Nicht heute. Nicht jetzt.

Sondern damals. Vor langer Zeit.

Gab es jemals einen anderen Weg für mich? Oder war es unausweichlich, dass ich irgendwann hier lande? Vielleicht war es Schicksal. Vielleicht war es nur ein Zufall, den ich fälschlicherweise für Bestimmung halte.

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Mein Name ist Irina Zamenova.

Ich wurde in einem kleinen Dorf namens Pulkovo geboren. Ein Ort, den die meisten Menschen nicht kennen. Nur ein Punkt auf der Karte.

Mein Erzeuger war Landwirt. Meine Mutter verdiente sich als Schneiderin etwas hinzu. Wir hatten nie viel, aber es reichte.

Ich war ein stilles Kind. Nicht aus Schüchternheit, sondern aus Notwendigkeit. Ich lernte früh, dass leise Menschen nicht auffallen. Und wer nicht auffällt, wird nicht verletzt.

Ich erinnere mich an Feuerwerk in unserem kleinen Städtchen, an das Licht am Himmel, an das Knallen, an das Zittern in meiner Brust, wenn die Explosionen über mir zerplatzten.

Andere Kinder liebten es und staunten. Ich nicht.

Mir war es immer zu laut, zu unkontrolliert und zu gefährlich. Die anderen Kinder lachten mich aus, aber ich wusste, dass Lärm oft Gefahr bedeutete. Ich wusste es schon früh zuhause gelernt hatte.

Mein Erzeuger hatte eine laute Stimme.

Er trank nicht immer. Aber wenn er trank, wurde er laut.

Und je lauter er laut wurde, desto stiller wurde ich. Ich wusste, wo man sich am besten versteckt: Hinter Türen, unter Tischen, in Schränken...

Ich wurde richtig gut darin. So gut, dass ich manchmal glaubte, ich könnte einfach verschwinden und wenn ich nicht mehr da wäre, würde alles aufhören.

Aber das tat es nie.

Meine kleine zerbrochene Familie war ein Meister darin, unser Leben vor anderen zu verstecken. Nach außen war ich die brave, angepasste Irina. Aber im Inneren? Frag nicht.

Ich lernte früh, dass das Zuschlagen einer Tür schlimmer sein konnte als Worte und dass es besser war, nicht zu widersprechen. Am besten, ich sagte gar nichts.

Einfach nicken.

Still sein.

Nicht auffallen.

Dann war es für mich am sichersten.

So lebten wir, bis an jedem verhängnisvollen Tag.

Neujahr in Pulkovo. Ich erinnere mich nicht genau, wie alt ich war. Ich weiß allerdings noch, dass ich alt genug war, um zu wissen, was passieren würde. Nur war ich zu jung, um es aufzuhalten.

Draußen lachte das Dorf. Feuerwerk über Pulkovo. Bunte Lichter am Himmel, knallende Raketen und jede Menge Alkohol. An diesem Abend war es nicht das Feuerwerk, das mein Leben veränderte.

Es war „Vater“. Er hatte wieder einmal getrunken und zwar mehr als sonst.

Er schrie. Er tobte.

Ich versuchte, es zu ignorieren.

Wie immer.

Meine Mutter versuchte, ihn zu beruhigen.

Wie immer.

Ich saß im Wohnzimmer und hörte die Stimmen.

Wie immer.

Aber diesmal… war es anders.

Ein Knall.

Nicht draußen.

Drinnen.

Ein Teller flog gegen die Wand.

Dann ein zweiter Knall. Aufgebrachte Schritte.

Ein Schrei.

Dann – Stille.

Ich wusste, dass ich nicht hingehen sollte.

Aber ich tat es.

Ich trat in den Türrahmen.

Ich sah meine Mutter auf dem Boden liegen.

Sie atmete noch, aber ihre Augen waren voller Angst und aus ihrem Mund entwich ein verzweifeltes Wimmern.

Ich wollte helfen.

Dann sah ich ihn: Meinen Erzeuger.

Sein Blick war nicht wirr vom Alkohol. Nur voller Wut.

Er griff nach mir.

Und ich tat das einzige, was ich in der Situation tun konnte: Ich rannte.

Ab nach Draußen.

Die Lichter explodierten über mir.

Knall. Knall. Knall.

Um mich herum wogte die Menge. Menschen lachten, schrien, feierten. Ihre Stimmen vermischten sich zu einem einzigen, undefinierbaren Lärm, der über die Straßen rollte.

Ich spürte Hände, die mich aus Versehen berührten, als ich mich durch die Masse drängte. Arme, die hochgerissen wurden, um Gläser anzustoßen, Schultern, die im Rhythmus irgendeiner Musik zuckten.

Alles war Lärm. Alles war Bewegung.

Jemand versuchte mich am Arm zu packen, nicht fest, nur flüchtig. „Irina! Wo rennst du hin?“, fragte die vertraute Stimme. Aber ich hörte sie nicht.

Ich antwortete nicht und riss mich los, presste mich weiter durch die grölende Masse. Die Menschen lachten. Sie lachten so laut. Sie ahnten nicht, dass ich nicht wegen des Feuerwerks rannte.

Nicht wegen des Lichts am Himmel, sondern wegen dessen, was hinter mir war.

Oder vielleicht nur noch in meinem Kopf.

Ich wusste es nicht mehr.

Ich wusste nur, dass ich nicht stehen bleiben durfte.

Mein Herz raste, jeder Atemzug brannte in meiner Brust.

Aber ich lief weiter.

Bis der Lärm hinter mir leiser wurde.

Bis die Lichter der Feier verblassten.

Bis ich allein war.

Ich rannte, bis nichts mehr zu hören war außer meinem eigenen Atem. Ich versteckte mich im nahegelegenen Wald und versuchte unsichtbar zu sein. Ich kauerte mich in einem hohlen Baumstamm zusammen, unfähig das Erlebte zu erfassen. Über mir die grellen Lichter und die lauten Explosionen.

Irgendwann musste ich zurück und als ich ankam, war das Haus still.

Zu still.

Meine Mutter war fort. - Niemand wusste, wohin.

Mein Vater war fort. - Niemand suchte nach ihm.

Und ich? - Ich war auch fort.

Nicht körperlich.

Aber ein Teil von mir verschwand in dieser Nacht.

Ein Teil, den ich nie zurückbekommen habe.

Von diesem Tag an hasste ich Feuerwerk.

Nicht wegen der Farben.

Nicht wegen der Explosionen.

Sondern weil es bedeutete, dass Dinge außer Kontrolle gerieten.

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Als die Welt zusammenbrach, tat ich das, was ich immer getan hatte.

Ich machte mich klein und unsichtbar.

Ich war nie eine Kämpferin, aber ich überlebte, weil ich nicht gesehen wurde.

Ich sprach wenig und bewegte mich leise. Vertrauen fasste ich selten. Traue niemandem, alle lügen.

Ich wich großen Städten und lauten Menschen aus.

Ich wurde vergessen.

Und das hielt mich am Leben.

Bis jetzt.

Aber unsichtbar zu sein rettet einen nicht vor allem.

Manchmal muss man sich zeigen und manchmal wird man gefunden.

So wie jetzt. Und nun?

Jetzt kann ich mich nicht mehr verstecken.

Jetzt bin ich hier.

Und ich weiß nicht, ob es einen Unterschied macht.

Ob es jemals einen gemacht hat.

Ich sehe auf meine Hände.

Meine Finger sind ruhig.

Aber ich spüre die Kälte.

Nicht die in der Luft.

Die andere.

Die, die nie wirklich verschwunden ist.